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门后的台阶比想象中陡。
青石阶的表面被成年累月的湿汽泡得滑腻，像踩在泡过油的旧报纸上。
空气里弥漫着石灰、腐木和某种动物尸体分解的甜腥味。
金富仁小心地往下走了十来阶，手电筒的光柱扫过墙上的一排木架——架子上摆满了文件夹、卷宗，和他这种古董商一眼就能辨认出的旧账册。
这些纸页保存得出奇完好，像是有人定期检查、通风，甚至在角落里放了一小碟已经失效的防虫药。
他将手电筒夹在腋下，抽出一本翻得最旧的册子，封面用蝇头小楷写着“辛亥年货品登记”
。
他用那双验过几千件古董的手指快速翻阅。
册子里的条目按季度排列，墨迹工整，每一项都标着品名、来源、买家代号，以及非常仔细的价格修改痕迹。
在第末几页，他有了一种被人用冰水倒灌脊椎的感觉——其中一个代号反复出现。
这个名字他太熟了。
那是当年和他一起从圆明园流出物品的渠道里分过一杯羹的另一个中间商，后来死在一桩和文物走私有关的无头案里。
他一直以为彭四和自己一样，只是从更上家拿货，但现在看这册子——陆伯安才是那个真正把海关扣留物直接划拨到地下渠道的人。
他不止是知情人，他是链条的起点。
过去二十年金富仁每次在生意场上被人骂“没良心”
，他都在肚子里回一句“你们是没见过真正的大鬼”
。
而此刻，在这间比墓穴还安静的地下室里，他第一次觉得自己连鬼的门徒都算不上。
他额头上开始滚落汗珠，拿出随身携带的一本空白收货单，把这页纸上的条目全数抄录下来，抄到最后手指抖得几乎握不住铅笔。
就在他低头核对自己的抄录清单时，手电筒扫到了书架尽头一个黑乎乎的豁口——那道狭窄的通道没有砌死，而是用一块活砖虚掩着。
一股极细的冷风从豁口里渗出，显然另一端通向外界。
他僵在那里，脑海中蹦出好几个念头：这里离书房有多远？昨天夜里，有没有人正从这条通道走过？在他看见白露背影的那几分钟里，这条通道的尽头正在发生什么？他把册子放回原处，抄本塞进内袋，关上暗门退后两步，在黑暗中无声地发了半天抖才按住自己打颤的膝盖。
他最清楚不过，商人一旦捏了不该捏的账本，离死人只差一扇没关紧的门。
他回到走廊时宋妈点着一盏油灯找了过来。
灯光里的老人眼窝深陷，皱纹如刀刻，她一言不发地盯着金富仁裤腿上蹭的石粉和头顶沾上的蛛网，最后只说了一句话：“金先生，地窖里凉，您要是找酒，明天跟我说就行。”
金富仁连连点头，笑得比哭还难看，第一次在她面前一句话都不敢多讲。
那天晚上他躺回床上，看着黑暗中的天花板想了整整一个多小时，终于为自己的处境总结出三条原则。
第一条，在他查清那些账册的底细之前谁也不要说——不管他昨晚看见的背影是谁，不管那条通道通向哪里。
第二条，老陆的死绝非临时起意的复仇。
他已经看见了账册上密密麻麻的墨迹，也摸到了密道接口处的冷风，这山庄里每一个活人和每一个死者，都早就在一场比谋杀更大的棋局里。
第三条——他摸了摸枕头下面那张抄满数字的纸——从现在开始，自己的命也许比老陆那把青铜剑还不值钱。
他得在所有人发现真相之前，找到保命的方法。
窗外暴风雨仍在嘶吼，雷电将窗帘照得一阵一阵地亮，金富仁蜷在被子里，第一次真正觉得自己不该贪那笔寿礼。
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