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瓦特要是能试，让他试。”
沈嗣文站在门口，听着父亲一件一件地数那些画在纸上、还没有变成真实机器的东西，忽然觉得鼻子有些发酸。
父亲的桌子上堆着几百张图纸，画着几百个想法。
有些想法变成了真实的机器，在工坊里日夜不停地运转；有些想法还躺在纸上，从来没有被造出来。
不是因为他不想造，是因为时间不够。
一个人的一辈子，太短了。
短到只能种下种子，不一定能看到它长成大树。
但他还不到六十岁。
他还来得及看到一些树长起来。
“爹。”
沈嗣文说。
“嗯。”
“瓦特来了，你跟他一起画图。”
沈念祖抬起头，看着儿子。
“我画了三十年的图了。”
他说，“不差这一张。”
那年秋天，瓦特来了美因茨。
他坐了整整两个月的船，从格拉斯哥到伦敦，从伦敦到鹿特丹，从鹿特丹溯莱茵河而上，一路颠簸，到美因茨的时候已经是十月底了。
莱茵河两岸的葡萄园一片金黄，空气中弥漫着葡萄发酵的气味，像整个河谷都在酿酒。
沈念祖在莱茵河的码头上等他。
他没有带任何人，一个人站在河边的石阶上，穿着一件深灰色的羊毛外套，头发白了大半，在秋风中微微飘动。
瓦特从船上走下来，看见了这个中国老人。
他从未见过中国人，但他一眼就认出了沈念祖——不是因为相貌，而是因为那个老人看他的眼神。
那种眼神，像是一个等了很多年、终于等到了一封信的人。
“詹姆斯·瓦特。”
沈念祖用拉丁语说。
他的拉丁语有很重的口音，但每一个字都咬得很清楚。
瓦特愣住了。
“您会说拉丁语？”
“会一点。”
沈念祖说，“我妻子教的。”
瓦特走到他面前，站住了。
两个人对视了片刻，谁都没有说话。
风吹过来，把沈念祖的白发吹乱了，他没有去理。
“那张图。”
瓦特说。
沈念祖点了点头。
“到我家里说。”
沈念祖带着瓦特走进了他的工作室。
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