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沈念祖在顾元亨的包袱里见过那本书，薄薄的一册，纸页发黄，边角卷起，被翻了不知道多少遍。
在戈壁滩上，在葱岭雪中，在波斯的驿站里，顾元亨时不时就会翻开那本书，念上几句。
沈念祖问他念的是什么，他说是一千多年前一个叫王勃的人写的文章。
“写什么的？”
沈念祖问。
“写一个很美的黄昏。”
顾元亨说，“和一个回不去的故乡。”
沈念祖那时候不太懂。
现在他坐在船舱里，听着顾元亨低低的念诵声，忽然有点懂了。
故乡。
回不去的故乡。
他的故乡在北京。
但北京已经不是他的故乡了。
北京是大清国的都城，城墙上插着鞑子的龙旗，街上走着剃了发的汉人，没有人记得大明，没有人记得那个在煤山上自缢的皇帝，没有人记得那些带着《永乐大典》残篇、像老鼠弃船一样逃出京城的人。
他的故乡已经不在了。
但顾元亨还在念《滕王阁序》。
陆禾还在想着开织坊。
高敬亭还在攥着那把小铁锤。
赵知远还在翻那卷残破的《坤舆万国全图》。
他自己还在抱着那十卷“最要紧”
的书。
故乡不在地上，在人身上。
沈念祖闭上眼睛，听着海浪拍打船舷的声音，听着顾元亨低低的念诵声，听着顾青时不时的干呕声，听着大福打瞌睡时发出的呼噜声。
这些声音混在一起，织成了一首歌，一首他从未听过的、但每一个音符都无比熟悉的歌。
他在这首歌里，沉沉地睡着了。
船在地中海上走了七天。
七天的海路，比沈念祖想象的要平静，也比他想得要漫长。
白天，太阳晒在甲板上，晒得木板发烫，沈念祖坐在大福身边，把世界地图翻开，一页一页地看。
他已经不认路，但他开始认那些弯弯曲曲的文字——拉丁文。
他拿着汤若望的那封信，对照着地图上的标注，一个字一个字地比划。
“V……e…………i……a……”
他一个字一个字地念出来，念得很慢，像是嘴里含着一块石头。
“Veia.”
一个声音从旁边传来。
沈念祖抬起头，看见船老大站在他面前，手里攥着一根烟斗，正看着他手里的地图。
船老大的目光落在那张地图上，眼睛眯了一下，然后伸出一根黑乎乎的手指，点在地中海北岸的一个城市名字上。
“Veia.”
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