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两年多。
几万里。”
沈念祖点了点头。
“你带着书。”
冯·贝格看了看石桌上的那些书卷，“《永乐大典》。”
沈念祖又点了点头。
“你是一个匠人的儿子？”
冯·贝格的目光落在沈念祖的手上，“你的手，像匠人的手。”
沈念祖低下头，看了看自己的手。
粗糙的，黝黑的，指节粗大，掌心全是老茧和裂口。
那不是读书人的手，不是当官的手，是匠人的手，是抡锤子的手，是拉风箱的手，是握缰绳的手，是把那五十七卷半的残书从北京一路护送到美因茨的手。
“是。”
他说，声音沙哑得几乎听不见，“我是匠人的儿子。”
冯·贝格沉默了一会儿，然后转过身，朝石楼走去。
走了几步，他停下来，回过头，看着沈念祖。
“跟我来。”
沈念祖站起来，把石桌上的十卷书重新包好，背在背上。
他走到苹果树下，解开大福和小福的缰绳，牵着它们，跟着冯·贝格走进了石楼。
石楼里面比外面看起来要大。
一楼是一个大厅，高高的天花板，巨大的石砌壁炉里燃着火，火光映在墙上，把整个大厅染成了橙红色。
墙上挂着几幅油画，画的是沈念祖不认识的人和风景。
地上铺着厚厚的羊毛地毯，踩上去软绵绵的，像踩在云上。
大厅的一角摆着一架羽管键琴，琴盖上刻着精美的花纹。
大厅的另一边是一张长桌，桌上摆着书、图纸和一些沈念祖叫不出名字的东西。
冯·贝格领着沈念祖穿过大厅，走到后面的一间屋子里。
屋子不大，但很明亮，窗户朝南，午后的阳光透过玻璃照进来，把整个屋子照得亮堂堂的。
屋里有一张床，一张桌子，一把椅子，一个衣柜。
墙上没有挂画，只挂着一幅十字架，木质的，很朴素。
“你住这里。”
冯·贝格说，“你的骆驼，放在后面的马厩里。
你的书，可以放在这个柜子里。
我会给你配钥匙。”
沈念祖站在屋子中间，看着那张床。
床不大，铺着白色的床单，叠着一条灰色的毛毯。
他很久没有睡过床了。
在戈壁滩上睡的是沙地，在葱岭上睡的是雪地，在波斯和德意志睡的是客栈的硬板床，但那些床都不是他的。
这张床是他的。
至少，今晚是他的。
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