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记忆混乱得可怕。
他分不清哪些是自己的，哪些是她的。
雨夜、车祸、鲜血、白裙、空荡的车厢……画面在脑海里反复闪回、重叠、碰撞，头痛愈发剧烈，冷汗瞬间浸透后背。
他死死盯着那个女人。
她依旧垂着头，一动不动，仿佛什么都没发生，对他的痛苦毫无察觉。
这时候他注意到一件事。
隧道的窗外不对。
他坐过无数次这条线路，隧道的窗外他太熟悉了——黑，什么都没有，偶尔有几盏检修灯飞速掠过，像星星，像眨眼，然后还是黑。
三号线永远是这个样子，永远是这种厚重的、不透光的黑，列车在地下穿行，像某种沉默的鱼在深海里游。
但今晚不是。
他把目光移向车窗。
玻璃是黑的，列车还在隧道里，他知道列车还在隧道里——但车窗里的画面变了。
不是隧道。
是一条街。
一条他完全不认识的街道，正在以地铁的速度向后掠过。
街道很窄，两边是老式的沿街商铺，招牌是繁体字，一个字也认不出来。
商铺门口的灯笼是红的，一排一排地挂着，风一吹，轻轻晃动，晃出一片片红色的光影。
街道的尽头有一座很高的牌坊，黑底金字，看不清写的是什么字，牌坊上面挂着灯，灯是紫色的，照下来，把整条街都笼在一层薄薄的紫光里。
然后街道两边亮起来了。
不是路灯，是商铺的灯、家家户户的灯、灯笼的灯、霓虹灯管的灯——所有的灯同时亮起来，像有人按了一个开关。
灯的颜色不一样，红的、蓝的、绿的、紫的，交替闪烁，把整条街照得像一个梦。
然后有东西在动。
不是车，是人。
街道上有人在走，有人在跑，有人在站着说话，有人在骑自行车，有人在挑着扁担，有人在遛鸟，有人在吵架——但所有的动作都是慢的，慢得像水，像空气，像某种流质的时间。
陆垚盯着车窗看了很久。
他看着那些灯，那些人，那些缓慢移动的影子。
他看见一个穿红衣服的女人走过，裙摆在风里飘；看见一个老人坐在门口喝茶，茶杯里冒着白气；看见一个小孩蹲在地上玩弹珠，弹珠在地上滚，滚得很慢很慢，像是在水里漂。
他看得很清楚。
每一张脸都看得很清楚。
不是那种模糊的、远距离的清楚——是那种你能看见睫毛、能看见毛孔、能看见每一个人脸上细微表情的那种清楚。
像是一扇门开了一条缝，让他窥见了门的另一面。
他甚至看见了一些他不该看见的东西：
一个女人的裙子在风里飘的时候，他看见了她的腿——不，不对，他没有故意去看，是他没有办法不看，因为那条裙子是半透明的，而她站在一盏紫色的灯下面，紫色的光照在她的腿上，把她的血管、她的骨骼、她的一切都照得清清楚楚；
一个老人坐在门槛上，脚踝那里有一道很深的疤，像是被什么东西割过；
一个小孩在哭，眼泪掉下来，眼泪在半空中停住了，不掉下去，像果冻，像琥珀，像时间被冻住了的那一瞬间。
然后画面开始变淡。
那些灯，那些人，那些颜色，一层一层地褪去，像有人在把一幅画从画框里抽走。
紫色的光先消失，然后是红的，然后是蓝的，然后是绿的，然后是白的一闪——
然后车窗里只剩下了黑色。
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