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一个人吃和两个人吃，价格是一样的。
因为点的菜是一样的。
莫莉站起来，走出了火锅店。
外面的天色已经暗了。
路灯亮了，橘黄色的光照在湿漉漉的地面上——不知道什么时候下过一场小雨，地面是湿的，但雨已经停了。
空气里有火锅的味道，混着雨后泥土的腥气，混着菜市场收摊以后残留的、说不出是什么的余味。
她沿着来的路往回走。
菜市场已经收摊了。
铁皮棚子下面的摊位都盖上了布，那些白天堆得满满当当的蔬菜水果被收进了看不见的地方，只留下一排排空荡荡的、铁锈色的、在灯光下泛着暗光的货架。
偶尔有一两个晚归的人在菜市场里穿行，脚步匆匆，低着头，不说话。
莫莉走得比来时慢。
肚子里的火锅沉甸甸的，像一块温暖的、微微发烫的石头。
她能感觉到那股辣味还在胃里慢慢地烧着，不太疼，但一直在。
像一个小小的、不会熄灭的火种，从胃的底部一点一点地往上烧，烧到胸口，烧到喉咙，烧到眼睛后面。
她停下来，站在菜市场中间。
四周很安静。
安静到能听见远处马路上汽车驶过的声音，能听见自己的心跳声，能听见胃里那块石头在缓慢地翻滚。
她忽然想打一个电话。
不是打给任何人。
是打给那个坐在对面、会把土豆夹到她碗里、会帮她挑辣椒、会说“小心烫”
的人。
但那个人不在对面了。
那个人在北京，在那个她们一起布置的家里，在那个有蓝绿色沙发和冰箱上贴着废稿的家里。
那个人也许也在吃火锅。
和同事，和朋友，或者——和那个叫陈屿的男人。
莫莉不知道。
她不想知道。
她把手机从口袋里拿出来，看了一眼。
屏幕上是火锅店的地图页面，她还没关。
她退出了地图，打开了微信。
最上面的一条消息还是那天晚上的那三条，许柒发的，她没删，也没回。
她点开了许柒的头像。
聊天框里空空的。
最后一条消息是许柒的“我从来没想过要离开你”
，时间显示是那天的凌晨。
莫莉打了几个字，又删掉。
又打了几个字，又删掉。
反反复复好几次，最后她把聊天框关掉了，没有发任何消息。
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