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短发的那个闭着眼睛，睫毛微微颤着。
长发的那个手臂搭在她腰侧，掌心朝上，五指微微蜷着，像一只睡着的猫。
她画得很慢。
一笔一笔的，像在做一件很重要的、不能出错的、一旦错了就无法挽回的事。
每一笔都带着那个人的温度。
不是画出来的温度，是从心里流出来的温度。
从她的指尖，经过笔尖，经过屏幕，经过那些蓝色的、灰色的、白色的线条，流进了画里。
画活了。
那些颜色不再只是颜色，是空气，是光，是那个早晨的雨声，是两个人并排躺着时、被子底下交缠的体温。
她画了一本绘本。
不，不是一本。
是很多本。
每一本都是同一个人。
在不同的时间，不同的地点，不同的光线里。
夏末的阳光里，蛋糕店的暖光里，旧书店的灯光里，河边的夕阳里，摩天轮的白色光里，枇杷树的阴影里，工作室的橘黄色灯里，医院的白色灯管里。
每一种光都不一样，但那个人是一样的。
她的眼睛，她的手指，她的沉默，她的“好”
，她的“嗯”
，她的“会”
，她的“不用”
，她的“我在”
。
莫莉在最后一页画了一句话。
不是画出来的，是写出来的。
蓝色的墨水，圆圆的、小小的、像小学生的字。
那行字在页面的最下面，在蓝色的天空和灰色的雨之间，像一座很小很小的、只容得下一个人通过的桥。
那行字是：
“全世界都祝你幸福。
除了我的梦——梦里，我们早就幸福过了。”
她放下笔。
窗外的阳光落在她的手上，落在那个歪歪扭扭的蓝色杯子上，落在海豚妈妈、海豚宝宝、灰色的小海豚、灰色的书、还有那封没有送出去、但已经碎了、捡不起来了、变成纸屑和泥土混在一起的信上。
它们都在。
和以前一样。
和许柒在的时候一样。
她拿起那只杯子，杯口朝上，歪的。
她用拇指摸了摸杯口，从左到右，从右到左。
摸不到唇印。
但她知道它们在那里。
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