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在釉的下面，在陶瓷的分子与分子之间，在那些看不见的、但确实存在的裂缝里。
两个唇印，一个她的，一个许柒的。
它们在同一个杯口上，在同一个圆里，在这个她用了很多年、还会继续用很多年、用到釉面磨花了、用到月亮的图案看不清了、用到杯口出现了更多的裂缝的蓝色杯子上。
它们不会消失。
和她梦里的那个阳台一样。
和那盆栀子花一样。
和许柒最后说的那句话一样。
“谢谢你爱过我。
醒了吧，你该好好生活了。”
莫莉把杯子举到唇边，喝了一口水。
水是凉的，滑过喉咙，凉凉的，像一条很小很小的、透明的、不会停留的鱼。
她咽了下去。
然后她把杯子放下来，放在那本灰色的书旁边。
杯口上的唇印多了一个。
新的，她的。
旧的，许柒的。
新的盖在旧的上面，旧的又在更旧的上面。
一层一层的，像地质层，像树的年轮，像一个不会被遗忘的人。
她站起来，走到窗前，拉开窗帘。
阳光涌进来，铺满了整张书桌，落在那些海豚上，落在书上，落在杯子上，落在她的手上。
她低头看着自己的手。
手心里有纸屑的痕迹，灰白色的，细细的，像很多条很细很细的、干涸了的、不会再流水的河。
那些河不会再有水了，但河床还在。
在她的掌纹里，在她的生命线、感情线、智慧线之间。
她把手握起来，握成一个拳头。
握住的不是空气，是那些痕迹。
是许柒。
是那封没有送出去的信。
是那个没有说出口的“我喜欢你”
。
是那些碎成了纸屑、落在地上、沾了泥土、捡不起来的字。
她握着它们，感觉到它们在手心里发热。
不是很热，是温的。
像一个人的体温。
窗外阳光很好。
莫莉松开手，拿起笔。
她还要画很多画。
画那个雨天早晨，画那个吻，画那些没有说出口的话，画一段从未被遗忘的爱。
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