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来成都快两周了，莫莉还没有吃过一顿火锅。
不是不想吃。
是找不到人一起吃。
这个城市到处都是火锅店，大街上，小巷里，商场顶楼，居民楼下，走到哪里都能闻到那股牛油混着辣椒的、浓烈到几乎可以触摸的香气。
莫莉每次路过那些热气腾腾的玻璃窗，都会往里面看一眼——每一桌都坐满了人，三五成群的，说说笑笑的，筷子在红油里进进出出，捞出一片毛肚或是一颗牛肉丸，蘸一下油碟，送进嘴里，脸上露出那种被食物治愈的、简单的、不需要解释的满足。
她站在窗外看着那些人，觉得他们属于一个她不太熟悉的物种。
不是人类。
是人类里面最正常的那一种——会呼朋引伴，会在饭桌上大声说话，会抢最后一块藕片，会把辣得发麻的舌头伸出来用手扇一扇，然后笑着骂一句“好辣”
。
莫莉不会骂。
也不会笑。
她只是看着，看一会儿，然后走开。
今天她不想走开了。
下午画完稿子，她关掉电脑，在书桌前坐了几分钟。
窗外的天色灰蒙蒙的，云层压得很低，但没有下雨。
空气里有一股潮湿的、闷闷的味道，像一块拧不干的毛巾搭在鼻子上。
她觉得胸口有点闷，不是难受的闷，是那种“什么都不想做但也什么都不想放过”
的闷。
她拿起手机，打开地图，搜索“火锅”
。
屏幕上弹出一片密密麻麻的红点，像一群挤在一起的、发着光的小蚂蚁。
她随便选了一家，离家不远，走路十五分钟，评价写着“老字号”
“本地人常去”
“微辣也很香”
。
微辣。
莫莉盯着那两个字看了两秒。
她在四川长大，但不会说四川话。
家里人从小就跟她说普通话，上学也是普通话，同学之间也说普通话。
她的四川话水平停留在“听得懂但说不出口”
，一张嘴就是标准的、不带任何口音的、像新闻联播一样的普通话。
每次去店里吃饭，老板听到她的口音都会问一句“你是外地来的吧”
，她说不是，老板就会露出一种“你在骗我”
的表情。
她已经习惯了。
就像她习惯了别人说“你看起来不像四川人”
，习惯了别人说她“太安静了”
，习惯了别人说她“长得像江南那边的”
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