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莫莉在医院住了两天。
没有床，没有沙发，连一张可以躺下的椅子都没有。
她坐在许柒病床旁边的椅子上，那张椅子是铁的，硬邦邦的，坐久了腰会酸，屁股会疼。
但她没有离开过那张椅子，除了上厕所和接热水，她的身体几乎没有离开过这个半径不到一米的范围。
她把行李箱靠在墙角，把速写本放在床头柜上，把那杯歪歪扭扭的蓝色杯子摆在许柒的白色杯子旁边。
两个杯子并排站在一起，一个歪的，一个直的，一个蓝的，一个白的，像两个不该放在一起但又放在了一起的东西。
许柒醒着的时候不多。
她大部分时间在睡。
不是那种正常的、健康的睡眠，是一种接近于昏迷的、身体在自我消耗的昏睡。
她的呼吸很轻，轻到莫莉有时候要凑近了才能确认她还在呼吸。
她的嘴唇干裂了，起了一层白色的皮。
莫莉用棉签蘸了水，一点一点地涂在她的嘴唇上。
涂的时候她的手很稳，稳到像是在画一幅很重要的画，每一笔都不能出错。
许柒醒着的时候，她们不说话。
不是不想说。
是不知道该说什么。
所有该说的话，在分手那天晚上已经说过了。
所有不该说的话，在那些失眠的夜里已经对空气说过了。
现在面对面了，反而什么都说不出来了。
语言这种东西，在面对真正重要的事情时，总是显得多余。
像一件太大了的衣服，穿在身上空空荡荡的，怎么都不合身。
但许柒会看莫莉。
她醒了以后，第一件事不是喝水，不是上厕所，不是按铃叫护士。
她醒了以后，第一件事是找莫莉——她的头会微微转过来，眼睛会慢慢地睁开，目光会在房间里搜索，直到落在莫莉身上，然后停下来。
那个目光很轻，轻到像一片落在水面上的叶子，几乎没有重量。
但莫莉能感觉到它的温度。
不是热的，也不是冷的，是那种——终于找到了什么的、松了一口气的、不需要再说任何话的温度。
莫莉也会看她。
她们就这样看着对方。
你不说，我也不说。
你把我的手握着，我也把你的手握着。
你的手比以前瘦了，我的手指比以前凉了。
但我们还是我们。
还是那个雨天早晨躺在床上听雨声的我们，还是那个在画室里偷偷看对方侧脸的我们，还是那个在楼梯上一个人走在前面一个人走在后面的我们。
只是时间不对了。
时间不对了，地点不对了，衣服不对了。
你穿着病号服，我穿着卫衣。
你在病床上，我在铁椅子上。
窗户外面还是有雨，但已经不是那个早晨的雨了。
那种雨不会再来了。
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