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一样，平淡的，中性的，不带任何感情色彩的。
但如果仔细听，会发现那个声音的末尾有一个几乎不存在的、微微上扬的弧度——像一个小小的钩子，不是为了钩住什么，只是在那里。
她抬起头。
阳光太亮了。
她眯着眼睛，世界在她的视野里变成了一片过曝的、白色的、没有边界的空间。
在那片白色里，有一个轮廓慢慢显现出来——一个人的轮廓。
长头发，肩膀很窄，腰身很直，像一棵从光里长出来的、还没有开花的、但已经有了全部骨相的小树。
她眨了眨眼。
阳光的残影在视网膜上慢慢消退，那个人的脸一点一点地变得清晰——先是下巴，然后是嘴唇，然后是鼻梁，然后是眼睛。
眼睛是深色的。
很深很深的那种棕色，像两枚放在深色绒布上的、被擦得很亮的玻璃珠子。
干净的，透亮的，但不反光。
光落在里面就被吸进去了，你找不到它在哪，你只知道它进去了，没有出来。
那个人在看她。
不是那种审视的、打量的、从头到脚扫一遍的看。
就是看。
看着她，看着她的脸，看着她的眼睛，看着她的——也许是头发，也许是睫毛，也许是那个她自己都没有意识到的、在阳光下微微眯起来的、像猫一样的表情。
很短。
短到如果不是她也在看那个人，她根本不会注意到。
“六楼。”
她说。
那个人弯下腰，握住了行李箱的把手。
动作很自然，自然到好像这个箱子是她自己的，好像她只是顺手做一个不需要被感谢的动作。
箱子被提了起来，轮子离开了地面，悬在空中，像一个被举起来的小孩，安静地、信任地、不哭不闹地待在那个人的手里。
“走吧。”
那个人说。
她跟了上去。
楼梯很窄。
水泥的，边缘被无数人的鞋底磨得光滑了，在阳光下反射着一种灰白色的、柔和的、旧旧的光。
墙壁上刷着绿色的墙裙，上面有人用圆珠笔写了一串数字，还有一个名字——“李想”
，旁边画了一个笑脸。
笑脸的眼睛是两个点，嘴巴是一个弯弯的弧，很简单，但你在看到它的那一刻，会不自觉地也跟着笑一下。
那个人走在她前面。
白衬衫，黑头发，肩胛骨的形状在衬衫下面若隐若现，像蝴蝶。
不是飞舞的蝴蝶，是停在花上的、合拢了翅膀的、在等什么的蝴蝶。
她的头发很长，发尾落在肩胛骨的位置，随着上楼的步伐轻轻晃动，一下，一下，一下。
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