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毕业之后，她们断了联系。
不是刻意的。
是自然而然地断了。
像一条河分了岔，一支往东，一支往西，各自流进各自的土地，各自灌溉各自的庄稼。
没有告别，没有说“我们以后再也不见了”
，没有把那封信从垃圾桶里捡回来重新粘好。
就是散了。
莫莉去了北京，许柒留在家乡。
北京很大，大到可以装下所有离家的人的梦想和孤独。
家乡很小，小到每一条路都认识你，你逃不掉，也不想逃。
莫莉在北京租了一间很小的房子，在朝阳区的一个老小区里，六楼，没有电梯。
她每天画画，画到凌晨，睡到中午。
稿费不多，刚好够交房租和吃饭。
她不去想许柒。
不是不想，是不敢。
因为每次想到，她的心就会疼。
不是比喻，是真的疼。
像有人用手捏着她的心脏，不重，但一直捏着。
松一下，紧一下，松一下，紧一下。
她不知道那个人什么时候会松手。
也许永远不松。
也许松了，但她的手已经习惯了那种疼，松了反而觉得空。
她没有交新的朋友。
不是交不到，是不想。
她已经把所有的社交额度都用在了那四年里，用在了一个人身上。
那个人不在北京，不在她的生活里，不在她每天早上醒来第一件事会想起的名单里。
但她在心里。
一直在。
和那颗被捏着的心脏一样，不重，但一直在。
几年过去了。
几年是几年？她记不清了。
三年。
四年。
也许更久。
时间在北京这座城里走得很快，快到你还没来得及记住今天是几月几号，日历就撕到了最后一页。
她没有数日子。
她只是画画。
画很多很多的画——猫，雨，杯子，海豚，枇杷树，歪脖子树，河面上的倒影，旧书店的风铃，工作室的剪刀声。
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