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“口渴。”
“那休息一会儿。”
陈浩把书放在垫子上，低下头看着她。
阳光落在她的脸上，把她的皮肤照得近乎透明，睫毛在眼下投下一小片扇形的阴影，嘴唇微微翘着，不是笑，是一种放松的、满足的、什么都不用想的状态。
“你今天看起来不一样。”
他说。
“哪里不一样？”
“没有皱眉。
你在北京的时候，哪怕是笑着的，眉头也是微微皱着的。
今天没有。”
俞飞鸿伸出手，摸了摸自己的眉心。
“有吗？”
“有。
你自己不知道。”
俞飞鸿把手放下来，重新闭上眼睛。
陈浩的手指在她的头发上轻轻地拨弄着，一下一下的，像是在弹一首很慢很慢的曲子，没有旋律，没有歌词，只有手指穿过发丝时发出的那一点点细微的沙沙声。
傍晚的时候，俞飞鸿忽然从垫子上坐起来。
“怎么了？”
陈浩问。
“今晚我做饭。”
陈浩看着她，“你确定？”
“确定。
你上次说我进步了，这次我要巩固一下。”
两个人走进厨房。
俞飞鸿系上围裙，从书架上抽出一本菜谱——那是陈浩的菜谱，他很少用，平时都是凭感觉做。
她翻到番茄炒蛋的那一页，看了一遍，又翻到青椒肉丝的那一页，看了一遍。
陈浩靠在厨房门框上，看着她。
“你真的不需要我帮忙？”
“不需要。
你坐着去。”
陈浩没有去坐着，他搬了一把高脚椅，坐在厨房的吧台边，手肘撑在台面上，托着下巴，看着她。
俞飞鸿洗了番茄，切了。
这一次她切得很认真，每一块的大小都差不多，比上次整齐了很多。
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