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陈浩说。
陈慧姗抬起头看着他的眼睛，他的眼睛里有一种东西——不是温柔，不是心疼，是一种更深的、更安静的东西。
那种东西让她觉得踏实，觉得不管演什么戏、遇到什么困难，都会有人在旁边看着她，在她演完之后竖起一个大拇指。
两个人在书桌前坐了很久，面对面，手牵着手，剧本摊在桌上。
墙上的钟走了一圈又一圈，窗外的月亮从东边移到了偏南的位置，走廊里其他房间的灯一盏一盏地灭了。
他们聊了后面几天的戏，聊了聂宝言和曾家原的情感走向，聊了某句台词换一种方式说会不会更好。
聊的内容很具体，很琐碎，但每一句都让陈慧姗觉得她在演聂宝言的时候不是一个人在战斗。
终于，陈慧姗打了个哈欠，虽然她想忍住，但没忍住，嘴巴张得很大，有些不好意思。
“困了。”
她说。
“回去吧，明天还有早戏。”
陈慧姗站起来，把那本被荧光笔画满的剧本抱在怀里，走到门口，转过身看着陈浩。
他坐在书桌前，台灯的光照在他身上，他的轮廓在灯光下格外清晰。
“晚安。”
她说。
“晚安。”
他说。
陈慧姗回了房间，把剧本放在床头柜上，躺在床上，侧过身，看着那本剧本。
荧光笔的颜色在黑暗中看不太清楚，但她知道那些颜色在哪里，红色的在哪里，黄色的在哪里，绿色的在哪里。
她用指尖在封面上轻轻划了一下，然后把手缩回被子里，闭上了眼睛。
走廊里，陈浩关了台灯，在黑暗中坐了一会儿，站起来走到窗前。
窗外的月亮已经偏西了，月光照在花园里，把花房的玻璃屋顶照得银白一片。
他看了一会儿，拉上窗帘，回到床边躺下来。
手指上还残留着她掌心的温度。
那种温度很淡，像是春天午后阳光照在皮肤上的感觉，不烫，但很持久。
他翻了个身，把被子拉到肩膀，闭上了眼睛。
隔壁的房间，陈慧姗翻了个身，把被子抱在怀里，嘴角带着笑。
床头柜上的剧本安静地躺在那里，书页之间的荧光笔痕迹在黑暗中发出细微的荧光，很淡很淡，像是快要燃尽的萤火虫。
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