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方清说，手指轻轻拂过纸面，“是我在便利店门口的垃圾桶里捡的。
画它的人，把它揉成一团，扔了。
因为他觉得，这东西不值钱，不配被人看见。”
他抬起头，看着陆云深：
“但我觉得，它比这展厅里任何一幅画，都值钱。
因为它真，因为它烫，因为它……在流血。”
陆云深盯着那张素描，盯着那个签名。
他能认出那个笔触，那种力道，那种……痛苦。
是林砚画的。
在他不知道的时候，在他看不见的地方，林砚还在画。
画完了，揉成一团，扔进垃圾桶，像扔掉什么脏东西。
“您认识他，对吗？”
方清问，声音很轻。
陆云深没回答。
他只是看着那张素描，看了很久，然后伸手，接过。
纸很薄，很脆，几乎一碰就碎。
但他握得很小心，像握着一片羽毛。
“他在哪？”
陆云深问。
“在便利店，上班。”
方清说，顿了顿，“不过今晚，他可能会来。”
陆云深猛地抬起头。
“你说什么？”
“我给了他请柬。”
方清笑了笑，那笑容里有种恶作剧般的得意，“我说，今晚的画展，有一幅画，他必须来看。
因为那幅画，画的是他。”
陆云深的手指收紧，那张素描在他掌心皱成一团。
“你——”
“陆总别紧张。”
方清打断他，指了指展厅深处，“那幅画在最里面的小展厅，单独展出。
您可以去看看，看看在别人眼里，他是什么样子。”
说完，他转身走了，留下陆云深一个人站在原地，手里攥着那张皱巴巴的素描。
周围的空气突然变得很闷，很吵。
那些笑声，那些碰杯声，那些虚伪的赞美，像潮水一样涌过来，几乎要把他淹没。
他转身，朝着展厅深处走去。
人群在身后渐渐稀疏，灯光也暗了下来。
最里面有个小展厅，门口挂着“特邀作品，请勿摄影”
的牌子。
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