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然后林砚转身，走了。
他没跑，没慌张，就那样很平静地，穿过人群，走出展厅，走出美术馆，消失在夜色里。
陆云深想追上去，但沈清悦拉住了他。
“云深！”
她的声音有些尖，“你去哪？这么多人在看着！”
陆云深低头，看着她的手。
纤细，白皙，涂着裸粉色的甲油，很精致，很完美。
然后他甩开她的手，追了出去。
身后传来一片哗然。
沈振雄的怒吼，沈清悦的惊呼，陈墨的骂声，混成一片。
但陆云深什么都没听见。
他只听见自己的心跳，很快，很重，像要跳出胸腔。
他冲出门，冲进夜色。
街道上车水马龙，霓虹闪烁。
他四处张望，寻找那个熟悉的身影。
然后他看见了。
林砚站在街对面，站在公交站牌下，低着头，在等车。
夜风很凉，吹起他额前的碎发。
灯光很暗，照出他单薄的背影。
陆云深穿过车流，跑到他面前。
“林砚——”
林砚抬起头，看着他。
眼睛很红，但没有眼泪。
“你追出来干什么？”
他问，声音很哑。
“我——”
陆云深想说很多，但最后只说出一句，“对不起。”
林砚笑了，很苦的一个笑。
“你有什么好对不起的。”
他说，“该说对不起的是我。
毁了你的晚宴，毁了你的……相亲。”
“那不是相亲。”
陆云深说，声音很急，“那是——那什么都不是。
我不在乎。”
“可我在乎。”
林砚说，看着他，“我在乎那幅画卖一百二十万。
我在乎我三年的夜班，在别人眼里，只值一幅假画。”
他的声音开始发抖：
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