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他只是看着那份合同，看着那行“佣金百分之三十”
，看着方清镜片后那双锐利的眼睛。
“为什么是我？”
他问。
“因为你的画在流血。”
方清说，很直接，“我看了你扔在垃圾桶里的那些素描，看了你速写本里的东西。
你的笔触里有种东西，是科班出身的人学不来的——是生活刻在骨头里的痕迹，是真实挣扎过的证明。”
他从纸袋里掏出最后一样东西——几张照片，摊在桌上。
照片拍的是速写本里的画。
雨夜的巷子，便利店的货架，数钱的手，还有一个男人的背影——穿西装的，站在落地窗前的背影。
是陆云深。
“这张，”
方清指着那张背影，“是你最近画的吧？笔触比之前稳了，但情绪更复杂。
你在画他，但又不只是在画他。
你在画一种……距离。
云和泥的距离。”
林砚盯着那张照片，手指收紧，指甲陷进掌心。
“你翻我东西。”
他说，声音很冷。
“我道歉。”
方清说，但语气里没有歉意，“但作为一个策展人，我必须确认我的判断。
而现在我确认了——你是个被埋没的天才，而天才不该在便利店的垃圾桶里结束。”
他顿了顿，声音更认真了：
“林砚，我知道你不信我。
你觉得我和陈墨是一路人，觉得艺术圈都是虚伪的，觉得钱和名声都很脏。
但我想告诉你，不是所有人都是陈墨。
这个世界上，还有人真的相信艺术，真的想为真话留一点空间。”
他指了指那份合同：
“野生画廊，是我用全部积蓄开的。
名字叫‘野生’，就是因为我不想做那些虚伪的、商业化的东西。
我想展真画，说真话，帮真人。
而你，是我找到的，最真的那个。”
房间里安静下来。
只有窗外渐起的车声，和楼上冲马桶的声音。
林砚盯着那份合同，盯着那几张照片，盯着那张二十万的支票。
他想起妹妹苍白的脸，想起医院催缴单上的数字，想起自己账户里的三千八百四十二块五毛。
然后他想起陆云深。
想起他说“如果有一天我一无所有，你就收留我”
，想起他说“傻子活得痛快”
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