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陆云深接过锅铲，动作很笨拙，但很认真。
他盯着锅里的肉，盯着火候，盯着调料的量。
额头上渗出细汗，但他没擦，只是专注地，一点一点，学着做这顿简单的晚饭。
林砚靠在灶台边，看着他。
看着这个曾经一挥手就能决定几亿项目的男人，现在笨拙地炒着一盘青椒肉丝；看着这个曾经住在顶层公寓的男人，现在挤在十平米的阁楼里，学做饭；看着这个曾经被所有人仰望的男人，现在因为怕保护不了他们，哭得像个孩子。
然后他笑了，很淡的一个笑，但很真实。
他想，也许这就是生活。
很苦，很难，很操蛋。
但也很真实，很温暖，很……值得。
晚饭很简单，青椒肉丝，西红柿炒蛋，白米饭。
但两人吃得很香，很干净，一粒米都没剩。
吃完饭，陆云深主动洗碗。
林砚就坐在床上，看着窗外的月光。
雨后的月亮很亮，很圆，像一枚银币，贴在深蓝色的天幕上。
“林砚，”
陆云深洗着碗，突然开口，“画廊那边，我想加快进度。
展览提前一周，就定在下周五。
请柬明天就发，宣传明天就开始。
我要让所有人都知道，我们要办展，要卖画，要……光明正大地活着。”
林砚转过头，看着他。
“来得及吗？”
“来得及。”
陆云深说，很笃定，“印刷厂那边我搞定了，特种纸有库存。
灯光师明天就能来调试。
请柬我今晚就写，写到天亮也要写完。
酒水、点心、花艺，我都联系好了，加钱，让他们加急。”
他顿了顿，声音很认真：
“我要让你爸看看，我们不怕他。
我们要活得更好，更亮，更……理直气壮。”
林砚看着他，看了很久，然后点点头。
“好。”
他说，“那就提前。
我们一起。”
洗完碗，陆云深真的开始写请柬。
方清的字好，但他坚持要自己写。
他说，这是他的责任，他的承诺，他要一笔一划，把那些名字写上去。
林砚就坐在他旁边，整理画作。
把要展的画一张张检查，确认没有污渍，没有破损，挂绳牢不牢固。
两人都没说话，但空气很安静，很平和，只有笔尖划过纸张的沙沙声，和画框偶尔碰撞的轻微响声。
写到第十张时，陆云深的手开始抖。
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