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不是累的，是紧张。
他盯着请柬上那些名字——美院院长，美术馆馆长，收藏家，评论家——这些人，曾经是他圈子里的熟人，是他需要应酬的对象。
现在，他是以一个画廊助理的身份，邀请他们来看一个便利店店员的画展。
很荒谬，很讽刺，但很真实。
“写错了。”
林砚突然说。
陆云深低头，看见“张”
字多了一横。
他拿起橡皮，小心地擦掉，重新写。
但手抖得更厉害了，字写得歪歪扭扭。
“别写了。”
林砚说，伸手按住他的手，“歇会儿。”
“不行。”
陆云深摇头，很固执，“还有四十张，今晚必须写完。”
“我帮你写。”
“不要。”
陆云深说，抽回手，“这是我的事。
我要自己做完。”
林砚看着他，看了三秒，然后站起身，走到窗边，点了支烟。
他很少抽烟，但今晚很想抽一口。
月光很好，照在他脸上，很冷，很白。
他吐出一口烟，看着烟雾在月光里慢慢消散。
“陆云深，”
他突然开口，“你爸那边，我会处理。”
陆云深的手停了。
他抬起头，看着林砚的背影。
“你怎么处理？”
“我有我的办法。”
林砚说，没回头，“你别管。
专心做你的事。
展览，画廊，你的未来。
这些，交给你。
你爸，交给我。”
陆云深盯着他，看了很久，然后放下笔，走到他身边，抢过他手里的烟，按灭在窗台上。
“别抽，对身体不好。”
他说，然后抓住林砚的手，握得很紧，“林砚，我说了，我们一起扛。
你的事，就是我的事。
我爸，也是我的事。
你不能一个人去。”
林砚转过头，看着他。
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