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陈墨的笑容淡了些。
他收回手，背在身后，扫视墙上的画。
“画得不错。”
他评论，像在点评一件商品，“笔触有力，情绪饱满。
特别是这幅……”
他指向《夜班》，“把底层劳动者的艰辛，表现得……很生动。”
他顿了顿，看向林砚：
“不过林砚，我听说你为了给妹妹治病，把版权卖给了画廊。
那这些画……现在应该不属于你了吧？你在这儿办展，是画廊的意思，还是你自己的意思？”
问题很毒，直指核心——一个卖了版权的画家，还有资格办个展吗？
展厅里更安静了。
所有人都竖起耳朵，等着看戏。
林砚看着他，看了三秒，然后笑了。
虽然很淡，但确实是笑了。
“陈老师消息很灵通。”
他说，声音不大，但很清晰，“我是签了代理合同，但版权还在我手里。
画廊只是代理销售，不是买断。
另外……”
他顿了顿，走到那幅《夜班》前，手指轻轻拂过画框：
“这幅画，我从来没打算卖。
因为它不是商品，是我的命。
是我在便利店值了三年夜班，数了无数张钞票，煮了无数碗泡面，看着窗外天亮又天黑，才画出来的东西。
它不美，不精致，不讨喜——但它真。
真的东西，不该被买卖，只该被看见。”
陈墨的脸色沉了下来。
他往前一步，压低声音：
“年轻人，别太狂。
在这个圈子里，真的东西，最不值钱。
值钱的是名声，是人脉，是……听话。
你不听话，所以没人来买你的画。
你看看今天这些人，有几个是真心来看画的？有几个……会掏钱？”
他说着，扫视了一圈展厅。
那些宾客都移开了目光，假装在欣赏画，但耳朵竖得老高。
“那又怎样？”
林砚反问，声音很平静，“没人买，我就自己挂着。
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