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十一月最后一天，阴。
风很大，从江面刮过来，带着湿冷的腥气，把画廊门口“五百块一天”
的海报吹得哗啦作响，边角卷起，露出底下斑驳的墙面。
阿杰站在梯子上，用胶带重新固定，但风太猛，胶带刚粘上就被吹开，像某种徒劳的抵抗。
“算了，别弄了。”
方清在门口喊，“进来吧，要下雨了。”
阿杰从梯子上下来，搓了搓冻红的手，小跑进画廊。
门在身后关上，隔绝了风声，但隔绝不了那股湿冷的寒意。
展厅里很暗，只有几盏射灯亮着，在墙面上投出孤零零的光圈。
那些画在昏暗的光线下显得更暗，更沉，像一场沉默的、无人观看的葬礼。
“方老师，”
阿杰小声说，“今天……又没人来。”
“嗯。”
方清应了一声，没抬头，继续整理桌上的文件。
那些是画廊这个月的账单——租金、水电、印刷费、酒水费，密密麻麻的数字，像一张张索命的符。
最下面一行，是红色的赤字：-28，500。
画廊账上，只剩一千五了。
不够交下个月的租金，不够付林砚的画材费，不够……支撑到下一场展览。
“方老师，”
阿杰犹豫了一下，声音更小了，“昨天……陈墨那边又托人传话，说如果咱们愿意低头，他可以把《夜班》那幅画收了，价格可以提到一百万。
条件是……林砚得公开道歉，并且以后不再画这种‘阴暗’的题材。”
方清翻文件的动作停了。
他抬起头，看着阿杰，眼神很平静，但阿杰能看见，那平静底下汹涌的、压抑的怒火。
“一百万？”
他重复，声音很冷，“陈墨倒是大方。”
“他说……这是最后的机会。”
阿杰低着头，不敢看他的眼睛，“如果我们不答应，他就……”
“就怎样？”
“就……”
阿杰咬了咬嘴唇，“就让他那些收藏家朋友，永远别来咱们画廊。
还说要联系媒体，发文章，说咱们画廊‘宣扬负面情绪’、‘破坏艺术圈和谐’。
到时候……可能真的没人敢来了。”
方清不说话了。
他放下文件，走到窗边，看着窗外。
天阴沉得像一块浸透水的灰布，压得很低，几乎要触到楼顶。
风刮过街道，卷起落叶和垃圾，像一场无声的、暴戾的狂欢。
然后他笑了，那笑声在空荡的展厅里很轻，很冷，像冰裂。
“陈墨啊陈墨，”
他低声说，像在自言自语，“你还是老样子。
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