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只会用这招。”
“方老师，”
阿杰走到他身边，声音带着哭腔，“我们……怎么办？画廊快撑不下去了。
林砚那边，下个月的治疗费还没着落。
陆先生每天打三份工，人都瘦脱相了。
我们……真的没办法了吗？”
方清没回答。
他只是继续看着窗外，看着那片阴沉的天，看了很久。
然后他说：
“阿杰，你相信光吗？”
阿杰愣住了。
“什么？”
“光。”
方清重复，声音很轻，但很清晰，“即使在天最黑的时候，即使所有人都觉得天不会亮了——但光，总会来的。
也许很微弱，也许很迟，但总会来。
因为天，总要亮的。”
他说着，转过身，看着阿杰，眼神很亮，很坚定：
“所以，我们等。
等天亮，等光来。
等一个……愿意看见真的东西的人。”
“可是……”
阿杰的眼泪掉下来，“我们还能等多久？”
“等到等不下去为止。”
方清说，拍了拍她的肩膀，“但在这之前，我们得站着。
不能跪，不能低头，不能……丢了真的东西。”
他说完，走回桌边，拿起那些账单，一张一张撕掉。
撕得很慢，很仔细，像在进行某种仪式。
碎纸片在空中飞舞，像雪花，像灰烬，像……某种告别。
阿杰看着那些飞舞的碎片，看着方清平静的侧脸，突然觉得，好像有什么东西，在心里，慢慢沉下去，又慢慢浮上来。
很重，很痛，但很……踏实。
就在这时，门铃响了。
很轻的三声，但在安静的展厅里格外清晰。
阿杰和方清同时抬头，看向门口。
玻璃门外，站着一个女人。
很年轻，三十岁左右，穿着简单的米白色风衣，长发在风里飘散。
没化妆，但皮肤很白，眼睛很大，很亮，像两颗浸在清水里的黑曜石。
手里没拿包，只提着一个很旧的帆布袋，边角已经磨白了。
她站在门外，透过玻璃，看着展厅里的画。
目光很平静，很专注，像在阅读一本很厚的书，一页一页，慢慢翻过。
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