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就像……暂时从这个世界逃开，躲进一个只有我和我的笔的世界里。
在那个世界里，我是活着的。
真实的，痛快的，活着的。”
苏晚盯着他，看了很久，然后点点头，在笔记本上记了几笔。
“第二个问题，”
她继续问，“你的画，很暗，很痛，很……真实。
为什么选择画这些？不画点美的，快乐的，积极的东西？”
林砚笑了，那笑容很苦，很淡。
“因为那些东西，我不懂。”
他说，很诚实，“我不懂什么是美，什么是快乐，什么是积极。
我只懂疼，懂累，懂穷，懂……活着有多难。
所以，我只能画这些。
画我懂的，画我经历的，画……真的。”
“即使没人看，没人买，也没关系？”
“没关系。”
林砚说，很平静，“我画画，本来就不是为了给人看，给人买。
是为了……给自己看。
为了让自己记住，我曾经这样活过。
为了让以后的自己，如果忘了怎么活，还能看看这些画，想起来，哦，原来我这样活过。
原来我……还活着。”
苏晚不说话了。
她低头，快速在笔记本上写着什么，写了很久。
然后她抬起头，看着林砚，眼睛很亮，很湿，像含着泪，但没掉下来。
“最后一个问题，”
她说，声音有些哑，“如果……我是说如果，我给你一个机会，让你的画被更多人看见，但条件是你得离开滨江，去一个陌生的地方，重新开始。
你会去吗？”
林砚愣住了。
他盯着苏晚，看了很久，然后摇头。
“不去。”
“为什么？”
“因为这里，”
林砚说，指了指脚下，“是我的根。
我爸埋在这儿，我妈在这儿住院，我妹妹在这儿治病，我……在这儿活了七年。
这儿很破，很穷，很操蛋。
但这儿，是我的家。
我走了，家就没了。
画可以画在任何地方，但家，只有一个。”
他说完，看着苏晚。
苏晚也看着他，看了很久，然后笑了。
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