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那座钟楼从完好无损，到渐渐破败，最后在一场大火中倒塌。
而在最后一幅画里，只有一个男孩站在废墟前，手里拿着一把金色的钥匙，哭得撕心裂肺。
林衍感觉自己的呼吸都要停止了。
他死死地盯着那幅画。
那个站在前面的男孩，那个总是撑着伞的男孩……
那是他。
虽然画里没有画脸，但他知道，那就是他。
那种感觉又来了。
那种心脏被攥紧、被撕裂的疼痛。
“这幅画……是谁画的？”
林衍的声音沙哑得厉害，几乎不像是他自己的声音。
老人抬起头，推了推老花镜，看着林衍。
“这是一个客人寄卖在这里的。”
老人缓缓说道，“他说，这是他梦里的故事。”
“客人？”
林衍猛地抬起头，“是谁？他在哪？”
“我不知道。”
老人摇了摇头，“他只留下了画，没有留下名字。
他说，如果有人看懂了这幅画，就会明白一切。”
老人看着林衍苍白的脸，叹了口气：“年轻人，有些东西，忘了也许是好事。”
“不。”
林衍死死地抓着那本画册，指节泛白，“我要找到他。”
“为什么？”
“因为……”
林衍看着画里那个孤独的背影，眼泪毫无预兆地掉了下来，砸在画册的封面上，“因为我觉得，我弄丢了他。
而且，我弄丢的……是我的一半生命。”
老人沉默了。
许久，老人从抽屉里拿出一张名片，递给林衍。
“这是那个客人留下的联系方式。
虽然不知道还有没有用，但你可以试试。”
林衍颤抖着接过名片。
名片上只有一个名字和一个电话号码。
名字是：林淮。
林淮。
林衍念着这个名字。
当这两个字从他嘴里念出来的时候，那种熟悉的、温热的感觉瞬间流遍全身。
不是幻觉。
不是错觉。
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