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一道低沉的声音插进来，像一把刀切断了绷紧的弦。
蒋志烨从人群外走进来，黑色西装在惨白灯光下像一片移动的夜色。
他没看沈确，也没看众人，径直走到林殊面前，居高临下地看着他。
林殊仰头望他。
这个角度让蒋志烨的轮廓更显锋利，像某种冷兵器。
他的眼睛依旧没有温度，没有波动，只有一片深不见底的黑。
“不卖。”
林殊冷硬地回绝，每个字都像从牙缝里挤出来。
“不是买画，”
蒋志烨微微倾身，用只有两人能听见的声音说，语气是陈述句，而非商量，“是买你。
蒋氏有一批密档古画，只有你能修。
价格随你开。”
“我不为蒋氏工作。”
“你没有选择。”
蒋志烨的声音更低，像冰冷的机械在运转，“你右手虎口的疤，最近是不是在发烫？那幅画里的血，是不是越渗越多？你以为是你在修画，其实是画在修你。
八个月后，你会变成这幅画的‘空白处’——被刮掉，被抹去，像从未存在过。”
林殊的呼吸彻底乱了。
这个人知道他的疤，知道画中渗血，甚至连八个月的期限都算得清清楚楚。
恐惧像一条毒蛇顺着脊椎往上爬，可比恐惧更汹涌的是恨——一种无来由却深入骨髓的恨。
仿佛七年前那个惊蛰夜，那个破庙，那个台阶上，眼前这人曾对他做过什么不可饶恕的事。
“你到底是谁？”
林殊的声音发颤，但不是因为恐惧，是压抑到几乎要撕裂喉咙的恨意。
蒋志烨直起身，面无表情。
灯光从他头顶打下来，在眼窝下投出两片浓重的阴影，让他看起来不像人，倒像某种从地狱爬出来、披着人皮的器物。
“蒋志烨。”
他报出自己的名字，语气像在念一个产品编号，“你的新雇主。
或者，”
他转身离开，黑色西装的下摆在空气中划出冷硬的弧度，“你的新牢头。”
沈确跟上，路过林殊身侧时停下脚步，微微侧头，嘴角挂着礼貌到虚伪的弧度：“明天上午九点，蒋氏总部四十九层。
迟到一分钟，抱残斋下周会收到税务稽查通知。
林修复师，您知道，蒋氏从不开玩笑。”
两人的脚步声渐渐远去，消失在电梯方向。
拍卖厅里的人群开始窃窃私语，目光像针一样扎在林殊背上。
他站在原地，右手虎口的疤烫得钻心，疼得几乎要弯下腰，却依旧挺直了身子——像一柄被打断剑身、却不肯倒下的断剑。
他盯着蒋志烨消失的方向，眼底那片暗火没有熄灭，反而烧得更旺了。
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