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秋分后第七日，蒋氏老宅静室的落地窗筛进一片银杏叶形的碎金。
林殊坐在紫檀木矮榻边，右手捏着一柄玉柄狼毫，笔尖悬在一尺素绢上方——那是蒋志烨昨夜偷偷描的侧影，却不敢落款。
林殊的腕骨突出，青筋苍白，虎口月牙疤在日光下泛着温润的暗红，像一枚半阖的眼。
笔尖将落未落之际，疤突然烫了一下。
不是灼烧，是某种深入肌理、直抵骨髓的震颤。
眼前猝然闪过一幅画面：破庙雪夜，静持没有跪，而是坐在庙檐下，指尖悬在昏迷的林殊眉心上方三寸，迟迟未落。
那指尖在抖，像修复师面对一幅脆化到极点的宋画，想碰，怕碎。
“森林修复师。”
门被推开，一袭岑寂的白大褂带起一阵冷冽的消毒水味。
平板的冷光映着她的脸，声音没有一丝起伏，内容却像一枚淬了冰的骨钉：“沈确的忏悔录第两千四百零三张，出现了你。”
林殊搁笔，未干的山矾色在绢上拖出一道痕，像一滴迟来的泪。
“念。”
蒋志烨从屏风后转出，月白色立领长衫，袖口卷至小臂，左胸月牙疤在衣料下若隐若现。
他刚结束一场董事会，眉眼间还凝着对外人的霜，却在看向林殊时，霜裂出一道缝。
岑寂低头，平板发出机械的女声朗读——沈确的字迹癫狂，却在此刻异常工整：
“静持分魄，非仅渡命魂。
彼以‘情根’为引，剖半缕情丝，封于命魂之内，一并赠林。
故林殊七年来见古画即悲，抚残卷即泣，非‘弃魄’之污，乃静持之爱，借他人之躯，苟活于世。”
静室里静得连针落地的声响都清晰可辨。
林殊缓缓站起身，素白长衫的下摆扫过矮榻边缘。
他看向蒋志烨，那双亮得带刺的眼睛里，第一次浮现出某种被真相烫穿的、湿漉漉的茫然。
“所以……”
林殊开口，嗓音像砂纸磨过古画的皴裂，“我七年来每一次修画，指尖的疼，不是你在吸我的血。”
“是我在哭。”
蒋志烨接话。
他站在逆光里，轮廓锋利如冷玉，声音却低得像一根绷了七年的弦终于断裂，“我的情根在你体内。
我分魄时，把……爱你这件事，也分给了你。”
林殊抬步朝他走去。
一步，两步。
没有美人计里精心算计的弧度，只有被魂基牵引的、带着笨拙的靠近。
他走到蒋志烨面前，没有抬手抚脸，而是直接解开自己长衫的第一粒扣子，露出锁骨下方那片苍白的皮肤——然后抓起蒋志烨的右手，按在自己心口。
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