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皮有点厚，她嚼了几下，把皮和籽分出来，吐在手心里。
皮是深紫色的，带着牙齿咬过的痕迹。
籽是滑溜溜的，椭圆形的，深褐色，像一颗小小的雨花石。
"
赤霞珠。
"
她脱口而出。
课本上学过的——酿酒用的主力品种，皮厚，籽多，酸度高。
书上描述它的香气是"
黑醋栗和青椒的香气，单宁强劲，收尾干净"
。
她看了看手心里那颗滑溜溜的籽。
书上没写这种甜。
是那种只有你亲手摘下来、剥开皮、塞进嘴里才知道的甜。
不是数据，不是表格，不是品酒笔记上那些标准化的形容词。
是一种不需要任何语言来描述的味道——你只要尝过，就永远不会忘记。
她蹲在地上，手心里攥着那颗葡萄籽。
阳光从叶子的缝隙里漏下来，在她膝盖上落了一片一片金色的光斑。
远处的喊声拖得很长，在平原上传得很远，带着一种她熟悉的乡村特有的调子。
然后她听见了更多的声音——脚步声。
很多的脚步声，踩在土地上，沙沙沙沙的，像下雨。
下地的农民们来了，脚踩在干裂的土块上、枯叶上、露水里——不同的地面发出不同的声响，混在一起，成为每天早上最熟悉的白噪音。
"
小米！
小米在不在！
"
她站起来，拍了拍裤子上的土，从葡萄架底下钻出去。
乐老汉站在地头，身边围着七八个人。
都是村里的人。
张叔——脸晒得黝黑，抬头纹深得能夹住铅笔，穿着件灰扑扑的背心，肩膀上搭着一条破毛巾。
李婶——瘦，矮，但动作利索得像是上了发条，手里已经提好了一个空竹筐。
王大爷——七十多了，牙掉了大半，笑起来像个孩子，但他手里的剪刀磨得锃亮，一点不比年轻人差。
还有几个她叫不上名字的后生——大概是村里那些她走后才长大的孩子，面孔陌生，但眼神是一样的，都是那种被太阳晒了一辈子之后特有的、带着一点疲惫的明亮。
他们手里提着竹筐，有的扛着剪葡萄的圆头剪刀，有的推着牛车。
牛车上有几个大木桶，木板子被太阳晒得发白，边角已经磨圆了，桶身上还沾着去年葡萄汁干涸后留下的紫色痕迹。
那痕迹洗不掉的，一年叠一年，越来越深。
收获季到了。
"
来了。
"
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