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“是你爸的。
上面有名字。”
陆北辰伸出右手，翻开封面。
扉页上那一行蓝黑墨水的字迹端正而有力，是他从小到大看了无数遍的笔体。
“陆卫国·工作笔记·1998年。”
他认得那行字。
他把写在成绩单背面、写在便签纸上、写在旧信封空白处用来提醒自己明天要买什么菜的那只手。
一样的间距，一样的收笔，一样的从左上到右下微微倾斜的角度。
他翻到了第一页。
一张手绘的火候曲线，炭笔画的，箭头和标注用蓝黑墨水重新描过。
横轴标着时间，纵轴标着温度，中间的弧线精确到每一段的曲率都经过了多轮修正。
旁边一行小字：“红烧肉收汁阶段，糖色转化温度区间180-190度。
超过195度会发苦，低于175度上色不足。”
他的拇指停在纸页边缘，没有翻到下一页。
“郑管理员说，这份笔记被夹在1998年的员工培训档案里，”
沈默川的声音在旁边响起，不高不低，“可能是谁整理的时候随手塞进去的。”
他顿了一下。
“我今天早上拿到的。
本来想等你测试完再给你。”
陆北辰翻到了第二页。
一张复杂的汤底成分配比表。
第三页。
某道凉菜的腌制时间记录。
第四页。
面团的醒发温度曲线。
第五页。
他停住了。
第五页不是菜谱。
是一段随笔。
写在页面的中间偏下位置。
没有标题，没有日期，字迹比前后几页略潦草，像是某一天从灶台前走开、在围裙上擦了擦手、坐下来随便找了支笔写下的。
陆北辰的目光落在纸页上，一个字一个字往下走。
“今天来了一位年轻人。
坐在大堂角落，穿一件旧衬衫，袖口磨破了。
坐了三天，没吃饭。
我端了一碗粥过去，跟他说天冷喝了暖和暖和。
他没抬头接过去，喝完了，碗底舔得很干净。
我走的时候他抬头看了我一眼——那一眼让我觉得，这碗粥比我过去十年做的任何一道菜都值。”
陆北辰的拇指压在纸页边缘。
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