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它还是没死。”
灯全灭了。
不是灭，是被人吹了，不是一个人吹的，是很多人在同一时刻吹的，几百张嘴，几百口气，同时吹出来的，风不大，但灯全灭了。
庙里黑了，黑得像一个人把眼睛闭上了，不是慢慢闭，是被人一巴掌捂住了，你还没反应过来，天就黑了。
“唧——”
蟋蟀又叫了一声。
灯灭了之后，黑暗里响起了脚步声。
不是走，是跳。
双脚并拢，落地时鞋底拍打石板，啪，啪，啪，像有人在用一块湿布反复拍打一张桌子，声音不脆，发闷，从四面八方同时传来，分不清远近，分不清多少，只知道很多，只知道在靠近。
浮梦把剑横在身前。
剑刃上的霜花亮了一下，像一个人在黑暗中眨了一下眼睛，看了你一眼，又闭上了。
偃风的水环从他袖子里无声地滑出来，八枚，悬浮在他们头顶，发出微弱的蓝白色光，光不亮，但足够看清周围三尺。
跳声停了。
不是慢慢停的，是像被人掐住了脖子，所有的声音在同一瞬间被切断，连回声都没有，干净得像一个人在纸上画了一笔，画到一半，笔没墨了，后面那半截什么都没有。
庙里安静得能听见自己的心跳。
纶潇的耳朵在黑暗中竖着，他的犬耳没有露出来，但他听得见，比在场所有人都听得见——那些跳声停住的地方，有东西在呼吸。
不是人的呼吸，是那种把气含在嘴里、不吐出来、怕被人听见、又憋不住、从牙缝里漏出来的呼吸，丝丝的，像蛇吐信。
供桌上的烛台亮了。
不是烛火，是烛台自己在发光，铜的，青白色的冷光，像月光被装进了一个铜碗里，碗底有一个洞，光从洞里漏出来，照在一张脸上。
那张脸贴在供桌底下，朝上，眼睛闭着，嘴张着，嘴里的舌头不见了。
不是被割了，是自己缩进去了，缩到喉咙里，像一只受惊的蜗牛把触角缩回壳里，不敢出来了。
那张脸不是孩子的，是成人的，是一个男人的，胡子拉碴，颧骨高耸，像一个人死了很久、埋了很久、被人从坟里挖出来、擦干净了脸上的土、放在供桌底下、不让他走、也不让他醒。
庙门口出现了一个人。
不，不是人。
是一个人的形状，但那个人是跳着过来的。
他从门外的黑暗中跳进来，落地的时候脚底拍在门槛上，啪的一声，像一个人在打自己的脸，打得很用力，脸不疼，手疼。
他的衣裳是蓝色的，是那种旧社会里衙门差役穿的皂衣，已经烂得不成样子了，袖子像破布条一样挂在手臂上，随着他跳动的节奏一飘一飘的，像一面被人扯烂了的、还在风里飘的、不肯倒下的旗。
他的脸上没有表情。
不是那种没有表情就没有情绪的没有表情，是那种脸皮被什么东西从里面撑住了，做不出表情的没有表情。
他的眼睛是睁着的，眼珠是灰的，像两粒被人从鱼身上挖出来的、放在太阳底下晒了一整天、晒干了、失去了光泽的鱼眼睛。
又一个跳了进来。
从西边的窗户，窗纸被他的身体撞破了一个大洞，纸屑在黑暗中飘着，像一群被惊起的、找不到方向的、乱飞乱撞的白蛾子。
他穿着同样的皂衣，同样的没有表情，同样的灰眼珠，跳着进来，落在地上，脚底拍了一下石板，啪。
又一个。
从屋顶。
瓦片碎了两块，他从碎瓦片的洞里跳下来，落在地上，膝盖没有弯，像一根被人从高处扔下来的、不会弯的、直的、硬的、砸在地上也不会断的木棍。
他站定了，脚底又拍了一下石板，啪。
四个。
五个。
六个。
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