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这两个字他太熟悉了，顾思予每天都说，说了一百遍一千遍，说到他自己都信了。
但他说不出口。
因为“没事”
是假的。
他有事。
他有很多事。
他不知道该从哪里开始说。
“哥。”
他终于发出了声音。
声音很小，很小，小到如果不是顾思予把耳朵贴在门板上，根本不可能听到。
“嗯。”
顾思予的声音立刻传了过来，快得像是一直在等。
“我没事。”
沉默。
顾思予没有说“那就好”
，没有说“早点睡”
，没有说任何话。
他只是沉默着，站在门板后面，隔着一层不到五厘米厚的木头，和顾思卿站在一起。
顾思卿不知道他在那里站了多久。
也许只有一两分钟，也许更久。
他只知道，当顾思予的脚步声终于响起、朝着他自己的房间走去的时候，他才发现自己一直在屏着呼吸。
他呼出一口气，长长地、缓缓地，像把那句话里所有的“没事”
都呼了出去。
那天晚上，走廊里的那线光亮了一整夜。
比平时更亮，比平时更久。
顾思予没有关灯。
第二天早上，顾思卿走出房间的时候，看到了顾思予。
顾思予站在厨房里，背对着他，正在煎鸡蛋。
穿着那件洗得发白的灰色T恤，袖子卷到手肘，露出小臂上那道细长的疤痕。
和平常一样，一切如常。
但顾思卿注意到了——他的手指在发抖。
不是那种很轻的、只有仔细看才能发现的抖，是那种明显的、控制不住的、连锅铲都快要握不稳的抖。
他的手不是这样的。
他的手一向很稳，端汤的时候稳，切菜的时候稳，帮他检查作业的时候拿笔的手稳得像印刷机。
但现在这只手在发抖。
因为他在忍。
他在忍一个他快要忍不住的东西。
像堤坝快要决堤，但还不能让水漫出来，因为水的那边是弟弟。
顾思卿站在走廊上，看着那只发抖的手，看着那个把所有的东西都咽回去的背影。
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