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他一直知道，这里头还有另一拨人。
可知道是一回事，亲耳听顾崇认下，又是另一回事。
“是谁？”
顾崇却没立刻答。
他端起桌上那只白瓷杯，看了片刻，忽然笑了笑。
“沈御史，老夫活到六十六，终于明白一件事。”
他声音很轻，“这世上最难防的，不是刀，是账。”
“刀只能杀一个人，账却能在十年后、二十年后，再把另一批人活活拖下水。”
他说完，终于抬头看向沈言。
“你若真想把你父亲那笔旧案翻干净，便去查景和二十九年的北仓军册。”
“那一年，先帝末年，北地入京的最后一批军饷，在账上只走了半程。”
“而景和二十九年春，押过那批军饷的人里，后来活下来的——”
他顿了一下，唇边竟浮起一点极淡的笑意。
“只有一个。”
沈言还想再问，门外却恰在此时传来极轻的脚步声。
萧承珩没有进来，只站在门外，影子被天光拉得很长。
“时辰到了。”
他说。
顾崇闻言，反倒彻底安静下来。
他将那只白瓷杯端起，望着杯中澄净的酒液，像是终于把这一生来回盘算过一遍。
片刻后，才低低道：“老夫没什么可说了。”
“沈御史。”
“你比老夫当年清醒。”
“也比老夫……更像还能把这朝局往回拽一拽的人。”
这大概是顾崇第一次，也是最后一次，真正把他放在一个对手、一个后来者的位置上说话。
沈言看着他，没接这句评价。
他只是站起身，慢慢道：“太傅。”
“您不是输给我。”
“您是输给了——十年前那笔您明知不该压、却还是压下去的账。”
顾崇手上一顿。
随即，他轻轻笑了笑，没再说什么，将杯中酒一饮而尽。
白瓷杯落回桌面的声音很轻。
轻得像一场旧梦，终于在这里断了尾。
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