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嚼。
咽。
她的动作比平时慢了半拍。
筷子放下来。
手放到桌下的膝盖上——我看到她把手按在小腹上。
从早晨开始那里就有一种奇怪的坠感。
一种更深的——什么东西在肚子最底下沉甸甸地坠着。
她没有告诉任何人。
她只是在黑暗的厨房里、在没人的走廊里、在爸把目光移开的这一秒——把手放在那个位置。
确认一下那个坠感还在。
姐在旁边夹了一筷蒸蛋。
她把蒸蛋放进自己碗里，用筷子拨开，一小块一小块地拨，没有马上吃。
外婆低头喝汤，勺子碰到碗沿发出极轻的一声脆响。
那声音在安静的饭桌上像一颗石子落进水面。
没有人说话。
汤的热气在桌子上方升起来，五碗汤的热气汇在一起，在半空中扭成一根看不见的绳子。
外婆又喝了一口。
勺子和碗沿又碰了一下。
这一次声音小一些，她用嘴唇包住了勺沿。
她在把自己的存在感降到最低。
妈又夹了一筷菜。
她夹菜的时候手腕转了一下，那个转腕的动作里有一种以前没有的柔软。
她以前夹菜手腕是僵的，骨头硬邦邦地转过来。
现在她的手腕像一根柳条，轻巧地一翻，菜就夹起来了。
爸的目光落在她的手腕上。
他看了。
他没有问。
他低头继续吃饭。
姐终于把那块拨碎的蒸蛋吃了。
她把碗端起来，喝了一口汤。
喝汤的时候她垂着眼，睫毛在灯光下投了一小片阴影。
饭桌上只有咀嚼的声音。
五个人咀嚼的声音节奏不一样，爸的咀嚼慢而重，妈的咀嚼快而轻，姐的咀嚼几乎没有声音，外婆的咀嚼带着老人特有的拖沓，含着，磨着，半天咽不下去。
这些声音混在一起，像一首没有人指挥的曲子。
爸低头扒饭。
他的筷子在碗里戳了一下，没夹起任何东西。
饭粒从筷子之间滑回碗里。
他把筷子放在碗口上。
坐了一会儿。
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