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他从抽屉里拿出一个白色的信封，递给他。
他接过来，捏了捏，比上次又厚了一些。
他没有数，把它放进口袋里，走出了餐馆。
他走在街上，路灯亮着，把街道照得像一条发光的河。
他在那条河里走着，脚步比以前更轻了一些。
不是因为工资多了，是因为他知道，这些钱会去一个地方，那个地方有一个人在等他。
那个人不知道这些钱是他洗盘子换来的，他只知道这些钱是从他那里来的。
他不想让他知道，他只想让他知道——他在想他。
他一直在想他，从离开的那一天起，就没有停过。
他回到公寓，把钱放进抽屉里，和那份病历本放在一起。
病历本是纸，钱也是纸。
病历本记着顾思卿的病，钱记着他的手。
他把他所有的纸都放在那个抽屉里，和他所有的思念放在一起。
他的手已经不疼了，伤口已经结痂了，再过几天，痂会掉，留下一道疤。
那道疤会一直在那里，和他的思念一样，不会消失。
他躺在床上，闭上眼睛。
他在心里说：“卿卿，晚安。”
没有人听到，只有他自己听到。
他在自己的心里，把那两个字反反复复地念，念到声音沙哑，念到嘴唇干裂，念到忘了自己在哪里。
他在那个声音里，慢慢地睡着了。
窗外的月亮很亮，和他离开的那个城市一样亮。
他透过窗帘的缝隙看着那瓣月亮，嘴角弯了一下。
很小很小，小到如果不是月光刚好照在那个位置，根本看不出来。
那是他在这个陌生的国家、陌生的城市、陌生的房间里，又一次在醒着的时候笑。
不是因为他开心，是因为他在心里叫了那个名字——“卿卿”
。
叫了，就好像他还在。
在他的心里，在他的梦里，在他伸手就能够到的、不远不近的地方。
他在那里。
他没有走。
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