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躺下，换个姿势。
嗯……
然后是一个新的声音进入了那片声场。
刚才的湿润撞击声停顿了一下，然后是新的、方向不同的撞击。
如果刚才的撞击是从后往前的，那这次就是从上往下的，更重，更快，像打桩机。
我停在这里。
停了。
停了多久呢？
戴着眼罩的时候，时间是一锅被熬干了水分的粥，你捞不出任何一颗完整的米粒，你分不清哪些是米哪些是锅底焦掉的壳。
每一秒都被熬化了，彼此粘连，互相渗透，变成了一团黏稠的、均匀的、没有形状的东西。
你往里面捞一把，捞出来的可能是五秒，可能是五分钟，可能是五十分钟。
你捞不出来。
你的感官失去了测量时间的坐标，像一块没有刻度的表，指针在转，但你看不懂它转了几圈。
也许只是一瞬。
也许已经是永恒。
我整个人像一枚被钉在标本盒里的蝴蝶，身体被固定在两个平面之间的狭窄缝隙里，翅膀挣不开，也退不出。
黑暗中的信息就是这样，它们不是被你主动获取的，是它们在找你。
一滴一滴地渗透你的毛孔，像水从看不见的裂缝里渗进来，等你发现的时候地板已经湿了一片。
脖子上能感觉到的从卧室里流出来的空气，那空气比我背后的空气更暖，带着一股淡淡的腥甜味，像煮过贝壳的海水，像刚刚打开的蚌壳。
卧室里的空调大概开到了二十六度，与客厅的温度差着一度。
就这一度之差，在我的后颈上划出了一条清晰的分界线。
暖的在那边，冷的在这边。
而我在这条线上。
刚才的念头是什么来着？
是我想要挪过来。
是我想要靠近这扇门。
是我想要听到。
是我想要在这个黑暗里发出一点声音，让这屋里除了那些撞击和呻吟和笑声之外，还有我的存在。
哪怕只是轮子碾过地板的吱吱声，哪怕只是一声被压扁了的、从喉咙里挤出的喘息。
但时间还是那锅粥。
你越是想抓住它，它越是从你的指缝里流走。
啊——啊——啊——啊——妻子的叫声变得连贯了，不再是每一下一声，而是一连串连续的、连绵的呻吟，像是有人把好多声闷哼连成了一条线，变成了一根被拉紧的弦，嗡嗡地响。
舒服不？
舒……舒服……
比你老公舒服？
比……比他……
比他什么？
比他舒服——啊——比他舒服！
比他舒服啊！
她几乎是喊出来的。
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