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，让这种伪装迅速失效。
“林墨！
可以和我拍张照吗?我的朋友知道了会嫉妒死我的！”
欧洲女孩已经挤到了最前面，碧蓝的眼睛里满是期待。
“嗨！
兄弟！
你最后那一下太帅了！”
一个身材高大的背包客竖起大拇指。
“先生，能合个影吗？我看了你在伊朗的全部比赛录像！”
一个东方面孔的年轻人用中文喊道，激动得声音发颤。
“请问您是那位拍摄《菩萨军》的摄影师吗？纪录片太感人了！”
这次是一个戴着眼镜、气质文雅的中年女性，说的也是中文，但带着港台口音。
问题从四面八方涌来，英语、中文、土耳其语，甚至还有其他他辨认不出的语言。
闪光灯不时亮起，刺痛他的视网膜。
人们的脸挤在一起，形成了一堵移动的、充满热切目光的墙。
空气似乎变得稀薄，空调的冷风也吹不散那股从人群中心辐射出来的热度。
林墨感到一阵轻微的反胃和眩晕。
不是恐惧，而是一种深沉的、夹杂着荒诞的疲惫。
这些面孔是善意的，兴奋的，甚至带着崇拜。
他们喜欢他，或至少喜欢他们通过屏幕看到的那个“林墨”
。
但此刻，这些喜欢的具象化，这些靠近的呼吸，这些高举的手机，这些需要被回应的期待像无数细密的绳索，缠绕上来，让他动弹不得，让他必须“扮演”
某个角色。
他强迫自己提起嘴角，露出一个大概算是“微笑”
的弧度。
很浅，但足够礼貌。
他点了点头，对最近的几个人用英语轻声说：“当然，请快一点。”
“微笑”
和“同意”
像是打开了闸门。
更多人挤上前，手机举得更高。
那个欧洲女孩紧紧贴在他身边，比出剪刀手，连拍了好几张。
背包客用力拍了拍他的肩膀，力道大得让他微微一晃。
说中文的年轻人挤到另一边，几乎要把脸凑到林墨的脸颊旁。
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