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不是那几个躲在门后面的保鏢，是你地下室养的那些人。
打拳的，能打的，见过血的。”
弗兰克盯著他，没有说话。
陈哲继续说：“上次我来的时候，你跟我说互助会不沾血。
但你地下室那些人是怎么回事？他们打的不是沙袋，是人。
你养他们不是为了健身，是为了有一天用得著。”
弗兰克的表情又变了。
他靠在沙发上，两只手从扶手上拿下来，交叠著放在膝盖上。
他盯著陈哲，眼神里的东西变了一不再是那种疲惫的、看透一切的灰，而是多了一点什么。
“你到底是什么人？”
他问。
陈哲看著他，没回答。
弗兰克沉默了很久。
然后他站起来，走到窗边，背对著陈哲，看著窗外那条窄窄的巷子。
沉默了很久。
然后他转过身，看著陈哲。
“跟我来。”
他走到门口，把门推开。
那个拉丁裔女人往旁边让了一步，目光在陈哲身上停了一秒，然后移开。
弗兰克回头看了她一眼。
“叫上所有人。”
她点了点头，转身走了。
陈哲见到对方的这么一幕，又看了看自己的手枪。
持枪经验之下，陈哲甚至能够保证这东西不走火。
“对於没有捏过枪的人，简直荒诞不经。”
陈哲上下翻动枪枝，也不知道自己这股直觉究竟是不是真的，心中对那些电影里的枪手有了別样的认知。
弗兰克领著陈哲穿过走廊，走到那扇铁门前。
他从口袋里掏出一串钥匙，找了一把，插进锁孔，拧了两圈。
门开了，里面是一段向下的楼梯，更窄，更暗。
他们走下去。
推开另一扇铁门，里面是那个很大的地下室。
人已经在了。
二三十个人站在那盏日光灯下面，有的穿著t恤，有的光著膀子，有的手里还缠著绷带。
他们看著弗兰克，又看著陈哲。
那个打沙袋的黑人站在最前面，肩膀很宽，手臂上的肌肉鼓得像石头。
他盯著陈哲，目光从上到下扫了一遍，然后落在腰后那把格洛克上。
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