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北京站的老月台，夜里十一点以后，就没什么人了。
风从铁轨那头灌过来，带着煤渣子味儿和深秋的凉。
楚风把军大衣领子竖起来，还是觉得冷——不是外头的冷，是那种从骨头缝里渗出来的、带着铁锈味的冷。
月台上就三盏灯，昏黄昏黄的，光晕在风里晃。
钱教授一家已经到了。
他妻子姓周，是个小学教员，穿件洗得发白的蓝布褂子，怀里抱着小女儿。
小姑娘睡得沉，脸蛋红扑扑的，小拳头攥着妈妈的一绺头发。
大儿子叫文渊，十二岁，站得笔直，眼睛盯着铁轨尽头那片黑，一眨不眨。
钱教授自己就拎个藤条箱，很旧了，边角都用铁皮包着。
箱子里头大概没几件衣服——楚风知道，大部分空间塞的都是书和笔记本。
“就这些？”
楚风走过去，声音压得很低。
钱教授点点头，推了推眼镜。
镜片在昏黄灯光下反光，看不清眼睛。
“够用了。
那边……不是说啥都没有么？带多了，累赘。”
他说完，转头看妻子。
周老师没哭，就是嘴唇抿得发白。
她把孩子往上托了托，空出只手，把围巾又给钱教授紧了紧——其实围巾已经系得很紧了。
手指碰到他冰凉的脸颊，顿了顿。
“胃药在箱子夹层，”
她说，声音很平，“一天三次，饭前吃。
我给你分装好了，一包一包的，别弄混。”
“嗯。”
“毛衣在最上头，天冷了记得穿。”
“嗯。”
“还有……”
周老师张了张嘴，好像还有很多话，但最后只挤出一句，“写信。”
钱教授喉咙动了动：“……好。”
这时候，又有几个人影从月台那头过来。
都是“596”
第一批的，有老有少，拎着简单的行李。
没人说话，脚步声在空旷的月台上有回音，啪嗒，啪嗒，像某种暗号。
楚风一个个看过去。
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