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“我来的时候，”
他继续说，眼睛看着谢尔盖，又像透过他看着别的什么，“以为……是来教学生的。
你们是学生，我们是老师。
但后来发现……你们不是学生。”
他笑了一下，笑得很苦。
“你们是……拼命的人。”
风吹过街道，卷起地上的雪沫，打在脸上，针扎似的疼。
“那些图纸，”
瓦西里声音更低，“我都烧了。
昨天晚上，在锅炉房，一页一页烧的。
看着火把它们吞掉……像烧我自己的孩子。”
他深吸一口气，冷空气呛进肺里，剧烈咳嗽起来。
咳完了，抹了把脸，脸上湿的，分不清是雪水还是别的。
“但我这里，”
他指了指自己的太阳穴，“烧不掉。
我昨晚……写了一些东西。
不是图纸，是……想法。
一些可能走不通的路，一些可能很蠢的主意。”
他从大衣内兜里，掏出一个小布包。
布是灰色的，洗得很旧，边角开线了。
他塞给谢尔盖。
“拿着。”
谢尔盖接过，很轻。
“这是什么？”
“一个醉鬼的胡话。”
瓦西里说，又笑了，这次笑得比哭还难看，“我喝多了……写的。
你拿回去，当个笑话看也行。”
，！
他拍了拍谢尔盖的肩膀，力道很大。
“保重，我的朋友。”
说完，他转身上车。
没回头。
车门关上。
吉普车发动，碾过积雪，缓缓驶出院子。
尾灯的红光，在漫天大雪里，一点点模糊，最终消失在街角。
谢尔盖站在原地，手里攥着那个布包。
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