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很密集，连成一片。
隐约还能听见发电机的声音，嗡嗡的，像苍蝇叫。
“他们今晚要开晚会。”
陈大山忽然说。
“嗯？”
“下午侦察组回来说的，”
陈大山指了指，“看见他们在空地上搭台子，挂灯笼。
说是……庆祝什么‘边境日’。”
李云龙眯起眼睛。
透过雾气，能看见那些灯火中，确实有几盏特别亮，红色的，灯笼形状。
还能听见音乐声，断断续续的，是美国爵士乐，萨克斯风呜哩哇啦的。
“挺会享受。”
他说。
陈大山沉默了一会儿，忽然说：“军长，咱们那‘大爆竹’……真能造出来吗？”
李云龙转头看他。
火光映在陈大山脸上，这个彝族汉子的眼睛很亮，像淬过火的刀。
“你问这个干啥？”
“我就是想，”
陈大山低下头，用树枝在地上划着，“要是真造出来了，是不是……以后就没人敢在咱们家门口搭台子唱歌了？”
李云龙没立刻回答。
他抽完最后一口烟，把烟蒂扔在地上，用脚碾进泥里。
“大山，”
他说，“我小时候，老家闹土匪。
土匪来村里抢粮，把祠堂都烧了。
我爹带着村里男人去拼命，死了七个，才把土匪打跑。”
他顿了顿。
“那时候我就想，要是咱家有杆好枪，要是咱家有个炮楼，土匪还敢来吗？”
“后来我参军，打鬼子。
鬼子有飞机，有大炮，咱们有啥？土枪，土地雷，有时候连土枪都没有，就拿大刀片。
可咱们赢了。”
，！
“为啥？”
陈大山看着他。
“因为咱们知道，”
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