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李云龙声音很低，但每个字都沉，“有些仗，现在打不赢，得等。
等咱们也有飞机，也有大炮，也有……那个大爆竹。”
他站起来，拍拍屁股上的土。
“等咱们有了，就不用忍了。”
夜里，李云龙睡不着。
他爬起来，走到洞口。
哨兵是小吴，抱着枪坐在石头上，眼睛盯着山下那片灯火。
“军长。”
小吴看见他，要站起来。
“坐着。”
李云龙摆摆手，在他旁边坐下，“看啥呢？”
“看他们唱歌。”
小吴说，声音闷闷的，“刚才还放烟花了，红的绿的，炸得满天都是。”
李云龙看过去。
确实，夜空中还有烟花残留的烟雾，淡淡的，在月光下像灰色的纱。
“好看吗？”
他问。
“……好看。”
小吴老实说，“比咱们过年放的地老鼠好看。”
李云龙笑了。
“想家了吧？”
小吴没说话，但眼眶有点红。
“我家贵州山里的，”
过了一会儿，他才说，“过年也放炮。
我爹买不起烟花，就自己做，用竹筒装火药，点上，砰一声——我们就高兴得嗷嗷叫。”
他擦了擦眼睛。
“军长，我不是怕死。
我就是……就是觉得，咱们在这儿蹲着，人家在那儿又唱又跳，像……像看猴戏。”
李云龙没说话。
他从口袋里摸出火柴盒——金属的，军用品，已经锈了。
打开，里面只剩三根火柴。
他抽出一根，划着。
嗤——小火苗亮起来，黄黄的，在夜风里摇摇晃晃。
“小吴，”
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