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他看着照片上那个小小的自己，咧着嘴笑，露出一颗缺了的门牙。
父亲的手搭在他肩上，手指修长，手掌很大。
照片背面，有一行新写的字。
墨迹很深，力透纸背：“仰望天空的人，终将成为星辰。”
字迹和信上的一样潦草，但这句话写得很稳，一笔一画，像是反复练习过才落笔的。
石头的手指在那行字上轻轻抚过。
能摸到墨水微微凹陷的痕迹，像烙印。
他把照片和信纸仔细折好，放回信封。
然后拉开书桌抽屉，从最里面拿出一个小铁盒——以前装饼干的，已经锈了。
打开。
里面有几样东西：那个摔坏的火箭模型的一小块碎片，几张叠得整整齐齐的奖状，还有一支用秃了的铅笔——是楚风以前在家时用过的，他偷偷藏起来的。
他把信封放进去，盖好盖子。
铁盒有点沉。
他把铁盒塞回抽屉深处，推到最里面。
然后站起来，走到窗边。
天已经黑了。
北京夏天的夜晚，闷热，空气黏糊糊的，带着各家各户晚饭的油烟味。
远处，胡同口的路灯亮起来，昏黄的光晕里，蚊虫在飞舞。
他能听见母亲在厨房里做饭的声音。
菜刀切在案板上的“咚咚”
声，油锅“滋啦”
一声响，葱花爆锅的香味飘过来。
他想起刚才信里那句“保重身体，按时吃饭”
。
想起母亲下午说的“怕你太苦”
。
想起照片上父亲搭在他肩上的手。
很多碎片在脑子里旋转，旋转，最后慢慢沉淀下来，拼成一个清晰的形状。
他知道自己该怎么选了。
不是出于叛逆，不是出于崇拜，甚至不是出于理想——那些都太轻了。
是出于一种更沉重、也更坚实的东西。
他推开门，走进厨房。
林婉柔正在炒菜，背对着他。
油烟机嗡嗡响着，但她没开，窗户开着，油烟顺着窗缝往外飘。
“妈。”
石头说。
林婉柔没回头：“嗯？”
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