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狭小，昏暗，简陋，四壁空空，却分明而又奇怪地让我感到一丝踏实。
我瘫坐在那把吱呀作响的可以肯定是房东，就是那个没到期就催房租像催命一样的干瘦老头，从垃圾场捡来的旧藤椅上，目光漫无目的地游移，最后，定格在墙角那个蒙尘的旧书箱上......
仿佛被宿命牵引，我走过去，蹲下身，轻轻打开了它。
时光的尘埃在光线中飞舞，像是被惊扰的、沉睡多年的精灵。
箱子里，是些旧书、旧笔记本。
我小心翼翼地拂去最上面那本泛黄封皮的旧书，那是我们文学社自印的诗集，虽然封面上的字迹已有些模糊。
指尖居然在微微颤抖，我翻开它。
丽莎的诗，就那样猝不及防地，撞入了我的眼帘。
那些熟悉诗句，清泠如月下泉，婉转似林间莺，字字句句，都透着一种不染尘埃的灵气和纤细易碎的忧伤。
我甚至能看到，当年那个一袭白裙的女孩，是如何在深夜的灯下，蹙着眉，将心底的波澜，一字一句，斟酌成行。
在这一页的留白处，还留着我当年稚气而虔诚的批注：「空谷足音」，「此中有真意」。
大颗泪水却突然间滑落......
那一瞬，两个丽莎的影像，正在我脑中猛烈地重叠、撞击、撕扯。
一个是诗行里走出的清冷明月，眸中含着烟水的轻愁；一个是霓虹下摇曳的炫目的梦一样的陌生，眼底深处只有一片无尽的荒芜。
我的心，像是被一只无形的手紧紧攥住，痛得无法呼吸。
我终于明白，我那么用力而决绝地推开丽莎，并非因她今天的妆饰和神情，而是惧怕。
惧怕那过于锐利的过去和现实，将我们曾经共有过的、那点可怜的、曾经的纯粹与美好，割裂得支离破碎。
生活的洪流，终究还是裹挟了她，淘洗了她，将她变成了镶嵌在金框装饰的、一首失魂的绝句。
而我，这个自诩的平庸之人，虽未被物欲的泥沼淹没，却也在「现实」的荒漠里，一刻不停地拼命挣扎着、奔跑着、疲于奔命，早已失却了为她赋诗、亦或为自己写点什么的能力或者一点点时间。
我们，都以不同的姿态，一同沦陷了......
夕阳的余晖，透过肮脏的玻璃窗，将房间切割成明暗交织的碎片。
我坐在那片渐深却又明显异常绚丽的晚霞里，如同石像。
往事如潮，漫上心头，又缓缓退去，只留下一片湿漉漉的、咸涩的荒凉。
我摊开纸笔，想写些什么。
墨迹在纸上晕开，像一滴眼泪。
然而，千言万语，终是凝滞。
所有的安慰、质问、追悔，在那样庞大的、由时光和选择构筑的命运面前，都显得如此微不足道，如此徒劳。
最后，我将那本珍藏了很多年的破旧诗集，重重合上，轻轻放回箱底，合上盖子，如同合上一卷再无人续写的诗篇。
我知道，此一别，注定烟水茫茫，海角天涯。
那个名为丽莎的女子，连同她水汪汪的眼睛，她曾经的诗句，她最后的哭泣，都将沉淀在我二十九岁的这个夏天，终将凝固成一块透明的、却永不消融的琥珀或者泪滴一样的东西。
第二天，我带着简单的行李，踏上了离开这座城市的列车，当站台缓缓后退，城市的天际线逐渐模糊成一片灰色的轮廓，丽莎昨夜那混合着酒意、泪水和绝望的喃喃自语，又一次在我耳边清晰地响起：「还有谁记得她丽莎……？」
车窗外的景物飞逝，我闭上眼，泪水无声滑落。
我无法理解丽莎的爱，正如她无法理解我对她的态度。
我记得丽莎，我记得那个诗一样的丽莎，但我也只是记得而已了。
丽莎那句带着泪的诘问，犹在耳畔：「还有谁记得她丽莎？」
我记得。
但我能记住的，还是许多年前，在梧桐初绿的三月，那天，阳光很好，一个一袭白衣，精灵一样的女孩，正低头走过校园。
裙摆摇曳如诗行，一个有点忧郁的女孩。
还有那双水汪汪的眼睛，冷冷的却又异常的美。
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