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这还算好的。”
“要是他一句话不说，你弟弟就小心了。”
……
陈正出了病房，沿著走廊往三楼走。
他把手插进口袋里，摸了摸那把aps的握把，塑料的，有点糙，但手感很好。
说实话，他刚才也有点紧张。
万一那小子不怕死，硬顶一句，他还真不一定敢开枪。
不是不敢杀人，是在医院里杀人太麻烦了。
毕竟，现在还没完全彻底乱！
但那小子怂了。
怂了就对了。
这世界上百分之九十九的人都是怂的，区別只在於嚇唬的方式对不对。
他上了三楼，推开病房的门。
他爸已经睡著了，呼吸很重，胸口一起一伏的，像一台老旧的鼓风机。
输液的管子一滴一滴地往下滴，透明液体顺著细管流进他手背上的留置针。
他妈坐在床边，手里攥著那个牛皮纸信封，低著头，不知道在想什么。
“妈。”
陈正走过去，在她旁边坐下。
他妈抬起头，眼眶还是红的，但没哭。
“你爸睡了。”
她小声说，朝床上努了努嘴，“刚才还念叨你呢，哈桑他们怎么样？”
“身体恢復的很好。”
陈正点点头，从另一个口袋里掏出一沓美金，一百一张的，富兰克林的笑脸在灯光下格外刺眼。
他妈看见那沓钱，眼睛一下瞪圆了。
陈正把钱递过去，“2000美金，你先拿著。
过两天我再给你送些来。”
他妈接过钱，手指有点抖。
她一张一张地数，数了两遍，然后把钱紧紧攥在手里，抬头看著陈正。
“阿正，”
她的声音压得很低，低到几乎听不见，“你老实跟妈说，你到底在做什么生意？”
陈正看著她。
他妈今年50出头，但看起来像六十多。
在敘利亚这些年，操心操老了。
他爹的厂子不赚钱，家里开支大，她又捨不得花钱打扮自己，一年到头就那几件衣服，洗得都发白了。
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