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就在这时候，身后那双塑料拖鞋的啪嗒声响了。
那个节奏她现在已经能隔着三堵墙认出来了——左脚拖地，右脚落地重，走得不紧不慢，像个老猎人在巡自己的套索。
“若琳啊，做啥好吃的？”
老陈的声音从厨房门口贴上来。
沈若琳没有回头。
她重新落刀，笃笃笃，番茄在刀刃下裂成一瓣一瓣，汁水渗在砧板上，红艳艳的。
“番茄炒蛋。
青椒肉丝。
紫菜汤。
“她报菜名，语气和报新闻稿没什么两样。
清冷平稳，连一个多余的尾音都不带。
“哟，都是小明爱吃的。
“老陈拖着他的拖鞋走进来，顺手把厨房门虚掩上了。
那道门合页生了锈，发出一声干涩的长吱——“咿呀——“像是在替沈若琳尖叫。
他把搪瓷杯搁在碗柜上，走到她身后，站得很近。
她没有回头，却能感觉到他身上的热气正透过那件破汗衫辐射出来——混着风油精、烟草、和汗酸的气味，重重地压在她后背上。
“爸帮你择菜。
“他说。
可他的手没有伸向菜篮。
两根粗糙的手指捏住了她围裙的系带，轻轻一扯——系带散了。
围裙从她腰上松落下来，只靠挂在脖子上的那根绳吊着，像一面投降的旗。
“你干什么！
“沈若琳猛地转过身。
切菜刀还握在右手上，刀刃沾着番茄汁，在日光灯底下闪着亮闪闪的粉红色。
她把刀横在两人之间，紫色的丹凤眼眯起来，冷光乍现。
老陈低头看了看那把刀。
他笑了。
皱纹在眼角炸开，像晒干了的河床龟裂。
“好刀法，番茄切得够薄。
“他伸手，慢慢地、稳稳地，用虎口卡住了她握刀的手腕。
力道不重，却是常年扛锄头练出来的那种握力，骨节粗大的手指一合拢，她手腕上立刻陷出几个白印子，“不过若琳啊，刀这玩意儿不好玩。
切了爸是小事，吓着客厅里那傻小子——你咋解释？”
他另一只手指了指客厅方向。
电视里正好爆出一阵哗然大笑，像在给他配音。
沈若琳的手腕在他掌心里抖了一下。
刀哐当一声掉进砧板边的洗菜盆里，溅起几个水花。
[内心独白]他说对了——我根本没法解释。
小明听见声音肯定要过来，过来就会看见我拿刀对着他爸。
然后怎么办？
告诉他他爸刚才用手指和舌头把我弄高潮了？
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