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引起sherlock注意的，不是他的落魄。
而是他坐姿中透露出的、一种极其自然的放松感，以及……一种温和的平静。
在他眼中，这个城市充满了焦虑、算计、匆忙和伪装，而这个男人身上，却有一种罕见的、近乎迟钝的坦然和一种经历过风暴后的内在稳定。
他的金发有些凌乱，侧脸线条温和，眉头微蹙，似乎在认真思考报纸上的内容。
sherlock的观察几乎是瞬间完成的：军人，受过伤（右肩不自然地僵硬了一下），刚回国不久（鞋上沾着一种只有码头附近才有的特殊泥点），经济拮据但自尊心强（大衣旧但整洁，咖啡是最便宜的），正直（看报纸时的专注神情）。
一个在泥泞中挣扎，却努力保持着内心秩序的灵魂。
就在sherlock准备移开目光时，那个男人似乎感觉到了注视，抬起了头。
四目相对。
那是一双温和的、带着些许困惑和疲惫的蓝色眼睛。
没有戒备，没有好奇，只有一种坦然的询问。
sherlock的大脑在那一刻停止了所有复杂的推演。
一种前所未有的、奇特的冲动攫住了他——不是观察，不是分析，而是一种近乎本能的、想要靠近这种「稳定」的冲动。
他需要这个。
他需要这个平静的支点，来对抗他世界里疯狂旋转的飓风。
sherlock推开咖啡馆的门，走了进去，径直来到那个男人的桌前。
男人有些惊讶地看着他。
sherlock深吸一口气，用一种他自己都感到陌生的、带着点神经质的快速语调开口：“阿富汗还是伊拉克？”
男人愣了一下，眼中的困惑更深了，这种困惑中还携带了惊异，被别人剥光了看透一切的惊异。
他微微苦笑了一下：“阿富汗。”
sherlock的嘴角似乎极其轻微地向上扬了一下，仿佛解开了一道有趣的谜题。
他紧盯着那双温和的蓝眼睛，抛出了第二个问题，一个更疯狂、更不合时宜、却又无比迫切的问题：“你对小提琴有什么看法？”
“什么？”
对方愣住了。
“小提琴。”
他语速极快：“有时候我会一整天不说话，一整天都弹奏这个别人可能会觉得有些无聊的东西。
所以和我呆在一起的人总归需要是一个能忍受小提琴的人，至少不讨厌，就像我妹妹那样。
该死，我在说些什么？”
咖啡馆里嘈杂的背景音似乎瞬间消失了。
男人——约翰·h·华生医生——彻底怔住了。
他打量着眼前这个衣着考究却神情激动的卷发贵族青年，像是在看一个从天而降的谜题。
几秒钟的沉默后，华生眼中那丝疲惫的困惑，慢慢被一种更深的好奇和一丝……奇异的、被打破常规的趣味所取代。
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