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像一块玻璃，表面完整，但布满细密裂纹。
“说不出来的话，就画出来。”
白真看着他的侧脸。
她很想问：什么话说不出来？但她没问。
只是站在他身边，看他在画纸上一笔一笔涂抹，把那些说不出口的话变成炭灰色的海、模糊的雾、遥远的灯光。
三
之后的每一天，白真都会在傍晚去海边。
有时张支羽在，有时不在。
在的时候，他们一起站在护栏旁，他画画，她看着。
他画海，画船，画灯塔，画落日，画雾。
画得很慢，有时一笔犹豫很久才落下，像不知怎么开口的人反复斟酌措辞。
不在的时候，她一个人站在那里，看着海，等他。
她开始习惯这种等待。
习惯在仓库打包完最后一批货，换上自己的鞋，走出灰扑扑的铁门，沿海边步道走四十分钟。
她的脚步会在靠近时不自觉放慢，像在期待什么——一个蹲在地上的身影，蓝白相间的校服，一双干净的眼睛。
她告诉自己这只是一个习惯。
但她知道这不是真的。
因为她开始在意一些事——在意下班后有没有换衣服，在意头发有没有被海风吹乱，在意笑起来时脸上的肌肉会不会太僵硬。
她在意这些，是因为张支羽说她笑起来很好看。
她已很久没有在意过别人怎么看自己。
但现在，一个十八岁男孩说她笑起来好看，说她声音像风，说她名字好听。
这些赞美是廉价的、天真的、没有目的的。
张支羽说这些话时，眼神里没有试探和企图，只有纯粹的、不假思索的善意。
正因为如此，它们才危险。
她不应该在意这些。
不应该让任何人的目光落在自己身上。
她应该继续保持透明，保持沉默，保持不被任何人记住。
但她做不到。
因为张支羽让她想起了自己。
不是十八岁的自己，而是更早的、还没被生活碾碎的那个自己。
那个会站在贫民区钟塔上看日落的小女孩，那个会在纸上画猫咪的小女孩，那个相信世界上有善意和温柔的小女孩。
那个小女孩已经死了很久。
但张支羽蹲在护栏旁画画的样子，像一把铲子，轻轻挖开她心里某个角落的泥土，露出下面尚未完全腐烂的根须。
那些根须还有生命。
这是最可怕的事。
四
六月的一个傍晚，张支羽没有来。
白真在海边站了一个小时。
天色从橘红变成深蓝，再变成漆黑。
海面上的货轮亮起灯，星星点点。
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