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“你有没有——”
她斟酌着措辞，“有没有画过一幅海上的小船？灰蓝色的海，天很低，船很小。”
张支羽的炭笔停了。
他抬起头，看着她，眼睛里有一种她没见过的表情——不是惊讶，更接近于一种被戳穿的窘迫，像是一个藏了很久的秘密被人无意中发现了。
他的脸颊微微泛红，嘴唇动了动，但没有说话。
“我在——”
白真顿了顿，“我在一个地方看到了。”
“在哪里？”
张支羽的声音变低了。
“一个……朋友家里。”
她撒了谎。
她不知道为什么撒谎，也许是因为不想让他知道她在他的居民区里走过，在垃圾桶旁边蹲下来，把那幅画捡回了家。
那听起来像跟踪，像一个二十九岁的女人在跟踪一个十八岁的男孩。
“那幅画不好。”
张支羽说，声音更低了，“画得很差。”
“我不觉得。”
“你不懂画。”
张支羽说这句话的时候没有恶意，只是一种平淡的陈述。
但这句话像一根针，轻轻地扎了白真一下。
他说得对，她不懂画。
她只是一个仓库管理员，一个连高中都没有毕业的打工人，一个用整容手术换了一张脸的逃难者。
她有什么资格评价一幅画？
“也许我不懂。”
她说，“但我知道那幅画里有东西。”
张支羽沉默了很久。
炭笔在他手指间转了一圈，又转了一圈。
海风吹过来，把他的画纸吹得哗哗响，他伸手按住纸角。
“那是我妈让我画的。”
他终于开口了，声音很轻，像是怕被海风吹散。
“她让我画一幅海，说家里客厅缺一幅画，买太贵了，让我画。
我画了一个星期，画完之后她说——”
他停住了，抿了抿嘴唇。
“她说什么？”
“我妈妈说——‘这画的是什么？灰蒙蒙的，看着就晦气。
谁家客厅挂这种画？’”
张支羽的声音变得很平，没有愤怒，没有悲伤，只是很平，像一面没有波纹的水。
“然后她把画扔了。”
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