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然后他低下头，重新拿起炭笔，在画纸上画了起来。
这一次他画得很快，炭笔在纸面上飞舞，发出急促的沙沙声。
白真站在旁边，看着他画。
他画的是一个人——一个女人，长头发，站在海边，风吹起她的头发和衣角。
她的脸只有简单的几笔，没有五官，只有一个模糊的轮廓。
“这是谁？”
白真问。
“不知道。”
张支羽说，“就是——一个人。”
白真看着那个没有脸的女人。
风吹起她的头发和衣角，她站在海边，面朝大海，看不清表情。
那幅画比他的其他作品更潦草，但有一种说不清的东西在画面里流动——不是孤独，不是悲伤，而是一种更复杂的、更难以名状的情绪，像雾，像风，像傍晚时分天边最后一抹光。
“这个好。”
白真说。
张支羽没有说话，只是在画的右下角写上了一行小字。
白真凑近去看，看到他用歪歪扭扭的字迹写着：
“给白真姐姐。”
二
那幅画白真带回了家。
她没有拒绝。
张支羽把画从画纸上撕下来，叠成四折，递给她。
白真接过来的时候，指尖碰到他的手指，他的手指是凉的，沾着炭粉，黑黑的。
他不好意思地把手缩回去，在裤子上蹭了蹭，留下两道黑色的指印。
“画得不好，你别嫌弃。”
他说。
“不会。”
白真把画揣进口袋里，走回了家。
一路上，她的手一直插在口袋里，手指捏着那张叠好的画纸，像是捏着一件易碎的东西。
回到家后，白真把画展开，铺在折叠桌上，看了很久。
画上的女人站在海边，风吹起她的头发和衣角。
她没有脸，只有一个模糊的轮廓。
但白真觉得那个轮廓很像自己——不是现在的自己，而是某个可能的自己。
一个站在海边，面朝大海，没有被任何人定义的自己。
白真把画压在折叠桌的玻璃板下面——玻璃板是房东留下的，下面原本压着一张褪色的风景明信片，她把明信片抽出来，换上了这张画。
然后白真退后一步，看着它。
墙边还靠着那幅被扔掉的海上小船，两道裂痕穿过画布。
她还没有想好怎么处理它。
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