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“不丢人。”
“十八岁了还哭。”
“二十九岁也会哭。”
白真说。
张支羽抬头看着她，眼睛里有一种好奇。
“你也会哭吗？”
白真沉默了一会儿。
“会的。”
她说。
她没有说什么时候哭的，为什么哭的。
但她说“会的”
这两个字的时候，语气很确定，像是在陈述一个事实。
张支羽点了点头，没有再问。
他把纸巾揣进口袋里，拿起那套新炭笔，抽出一支，在手里转了转。
笔杆是新的，棱角分明，还没有被手指磨圆。
他在画纸上画了一笔，线条流畅，灰度适中，比他用旧笔画出来的更干净。
“好用。”
他说，声音里带着一点小小的欢喜，像一个孩子得到了一个新玩具。
白真看着他画。
他画的是海面上的波纹，一条一条细细的曲线，比之前画的更流畅，更柔软。
那些曲线在海面上铺开，像风吹过麦田，像手指划过绸缎，像一个人终于说出了憋了很久的话。
“张支羽。”
她叫他。
“嗯？”
“你以后想做什么？”
“想做什么”
这四个字让张支羽的笔停了一下。
他想了想，说：“想画画。”
“那就画。”
“可是我妈妈——”
“你妈妈是你妈妈的事。”
白真说，“画画是你的事。”
张支羽转过头，看着她。
他的眼睛在路灯下亮亮的，像两颗被海水洗过的石子。
他的嘴唇微微张开，像是想说什么，但没有说出来。
他只是看着她，看了很久，久到白真觉得自己的心跳声大得能被听见。
然后他低下头，继续画画。
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