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偶尔苏瑾搁下笔揉了揉眉心，会偏过头望向这边，看见她正低头穿针引线，缝一件新裁的素绢衣裳。
如今她的窗户和苏瑾的窗户面对面开着。
咬着线头时抬眼就能看见，对面的人正低头写字，鬓边一缕碎发垂下来，随着呼吸轻轻晃动。
像两株各自生长、却共享同一片月光的植物。
一日，苏瑾从书院回来得晚。
父亲又留她在书房里讨论她新写的策论。
摊在桌上，一份份看过去，等讨论完毕已是酉末。
窗外天色完全暗了，檐下挂起了灯笼。
她揉着太阳穴穿过回廊，耳边还嗡嗡响着卷上那些密密麻麻的蝇头小字。
路过林清韵的窗前，看见灯还亮着。
那人伏在窗下，手里捏着毛笔，正在宣纸上画什么。
笔尖在灯下泛着湿润的光，她画得很专注，连苏瑾在窗外驻足了片刻都没察觉。
苏瑾没有上前打扰，只是轻手轻脚地回了自己书房。
关了门，放下卷轴，在书案前坐下。
摊开纸，磨好墨，提起笔，却一个字都写不出来。
墨汁在笔尖凝聚，终于不堪重负，滴落在宣纸上，晕开一团浓黑。
她索性搁下笔，推开窗。
一轮将近圆满的秋月，正挂在中天。
清辉如水银泻地，将院中老槐树的影子投在青砖地上，画出一片摇曳的墨色。
月光太亮，亮得有些霸道，把心里那些郁结都照得无所遁形。
她推开门，走到后花园的石桌前坐下。
石凳留着夜露的凉意，透过薄薄的衣料渗进来。
她没有在意，将茶盏搁在一旁，茶是出门前沏的，早已凉透。
她仰头望着那轮月亮，看了很久。
身后传来门扉开启的吱呀声。
然后是极轻的脚步，布鞋踩在草地上的声音，软而稳。
她知道是谁。
苏瑾没有转头，依然望着月亮。
将身体微微往石凳左侧挪了些，肩部的弧度在月白襦衫下轻轻偏了半寸，像是无意间让出来的位置。
还在屋顶漏雨的夜，她跪在脚踏上默诵诗文时，从没想过会在月下与她并肩而坐。
如今她已经成了这宅子里，唯一一个能凭脚步声便让她挪开肩膀的人。
林清韵走到石桌旁，没有出声招呼，只是默默坐在了旁边的石凳上。
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